Marie & la Muerte, Final alternativo

Marie & la Muerte


Marie y la Muerte
juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
mientras la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida, de ocasión
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
los que se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas/
abundantemente olvidadas

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido
en el reloj detenido en la hora del deceso

en ese ahora
vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose, nunca abriéndose, en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltando desde los rincones abyectos al centro de la escena
mascaras de grotescos teatros de dolor

con las manos astilladas
desplazamos un poco los sonidos
primeros de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
lo ajeno que nos vive

Ventaja dijo:

Marie & la Muerte



Marie y la Muerte
juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
cuando la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
o se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas
por sus jardineros/ abundantemente olvidados

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido

vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltan desde los rincones abyectos al centro de la escena

con las manos astilladas
desplazamos de a poco los sonidos
primero de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
hasta volver las ventanas
aún cerradas

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me parece un poema muy descriptivo, con chispas de misterio y con una buena trama. Enhorabuena!!!

Amigo:

En primer lugar disculpa la tardanza, pero ésta siempre es preferible al olvido. Y no miro a nadie. Este poema me parece un estornudo. Le falta un poco de orden, quizá de reposo y de indagación y curación de la experiencia poética. En ese sentido creo que le falta seriedad y honestidad. No digo que te falte talento, ojo. Por otro lado, hay buenos momentos poéticos, buenas figuras, aunque, en mi opinión, mal usadas. Eché de menos algo de claridad. No eché de menos un manual de instrucciones, ojo. Me parece que es un atrolladero de ideas inconclusas e inconexas sin pistas de seguimiento que permitan disfrutar el padalar poetico del lector. Existen además algunos errores de ortografía y varios signos de puntuación.

Un saludo fraternal desde la madre patria, desde el sur de los pobres y los poetas.

Marie y la Muerte
juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
cuando la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
o se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas
por sus jardineros/ abundantemente olvidados

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido

vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltan desde los rincones abyectos al centro de la escena

con las manos astilladas
desplazamos de a poco los sonidos
primero de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
hasta volver las ventanas
aún cerradas[/QUOTE]

Hola compañero, en principio gracias por la critica y el interes, por otro lado la critica en cuanto a la ortografia es muy bienvenida si esta acompañada de marcarlos el lugar donde acontecen; en cuanto a los signos de puntuacion eso ya no lo voy a tomar, ya q creo q hacen a la forma del poema y no se veran modificados.
En cuanto a las imagenes inconexas q vos nombras, creo q estas dejando pasar la posibilidad de un lenguaje cerrado en algunos puntos del poema, imagino q pensaras en los gatos como imagen inconexa, pero en realidad tienen un sentido y pertenecen a un lenguaje, como dije antes, cerrado.
Para que no haya lugar a dudas quiero aclarar que el poema es parte de una serie de poemas anecdotarios o sensoriales sobre mi experiencia en el hospital oncologico Marie Curie, donde los gatos son compañeros cotidianos de los vecinos que esten con vida.
Un saludo fraternal

esta genial, si se toma en cuenta la biografia de marie curie, como ke toma un sentido diferente para mi...bueno pero al leerlo asi ignorante de quien es, viendola como un personaje en ese hospital, podria decir ke esta weno, una persona mas viendo como suceden cosas a su alrededor.....
bueno saludos y hasta pronto

Gran escritura, enorme Marie
Un placer pasar.

No coincido con Kovac esta vez. Tu poesía se me antojó normativa desde el principio. Me llevó a preguntarme quien era aquella Marie. Empecé a urgar en tu poesía, a releerla, a disfrutarla cada vez más ¿Mi parte favorita? La descripción de ambos personajes. Fabulosa pieza de lenguaje enmarañado. A veces hablar así es decir las cosas del único modo correcto.

que buen poema hermano, me gusto muxo felicidades por tu obra....

Mi amigo, es una historia muy cruda y en parte, real, yo la viví y entiendo muy bien tu sentir.
Un fuerte abrazo para vos y ánimo carajo, que esto es solo un tropezón!!!

Ventaja dijo:

Marie & la Muerte


Marie y la Muerte
juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
mientras la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida, de ocasión
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
los que se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas/
abundantemente olvidadas

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido
en el reloj detenido en la hora del deceso

en ese ahora
vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose, nunca abriéndose, en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltando desde los rincones abyectos al centro de la escena
mascaras de grotescos teatros de dolor

con las manos astilladas
desplazamos un poco los sonidos
primeros de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
lo ajeno que nos vive

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Guauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu maravilloso poema nos has dejado, que en paz descanses compañero...
lindo viaje.
un abrazo para ti.
Pincoya

Ventaja dijo:

Marie & la Muerte


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juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
mientras la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida, de ocasión
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
los que se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas/
abundantemente olvidadas

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido
en el reloj detenido en la hora del deceso

en ese ahora
vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose, nunca abriéndose, en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltando desde los rincones abyectos al centro de la escena
mascaras de grotescos teatros de dolor

con las manos astilladas
desplazamos un poco los sonidos
primeros de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
lo ajeno que nos vive

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El fin del principio. A recordarte, a leerte y tenerte presente. Mis condolencias.

Ventaja dijo:

Marie & la Muerte


Marie y la Muerte
juegan al pie de las camas del Curie
Se acerca Marie vestida con la piel atenta y displicente de enfermera
mientras la escuálida susurra agonías y planta dudas
que florecen como enamoradas en los cuerpos/

Pretenden que se ignoran frente a los malditos
pero luego chocan sus manos como niñas eternas
al pie de los sueños y el dolor

Ambas se hacen presentes con violencia
una programada, bien vestida, de ocasión
la otra progresiva dolorosa y traicionera/
nunca previsible

Juegan que no se conocen y se comen los fantasmas
que la otra esconde debajo de las camas
los que se pegan en los techos y paredes
como enredaderas olvidadas/
abundantemente olvidadas

Marie puede ser cualquier sangre beso cuchillo caricia
el sonido aterrador del carrito de jeringas
los buenos días cómplices
los buenos vecinos que por hoy están vivos

la Muerte es una sola y se lo come todo
antes del amanecer
en las horas terribles del sueño nunca concebido
en el reloj detenido en la hora del deceso

en ese ahora
vemos desde los remedos de gatos
que bailan espantos al ritmo de los sierres
cerrándose, nunca abriéndose, en las noches -inoportunas todas-
los restos restantes de carne otrora pensante
saltando desde los rincones abyectos al centro de la escena
mascaras de grotescos teatros de dolor

con las manos astilladas
desplazamos un poco los sonidos
primeros de los pliegues del cerebro
lo profundamente nuestro
lo irremediablemente otro
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Que tristeza leer estos versos cuando haz partido querido poeta.
No acierto a decir más.
Ana

hoy vi la noticia y no puedo creerlo ,la vida es tan corta aveces...ya te extraño....si existe otro mundo, que sé que existe, imagino que ya no hay dolor y que es mejor que este .
quiero recordarte escribiendo como siempre.

Conmovedor y extraordinario poema.