Mary Pickford

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Dolorosas historias repetidas.
-El cine y la fabula de la huerfanita-
(noviecita tonta de una América voraz) .
Llena de ausencia. Hermosa niña, Mary, Mary.

Borracha en tu mansión, deprimida y oscura.
Miro esa foto en la que sostienes un ramo de flores,
Con ese perfil de prematura melancolía.

Querías ser la más famosa niña tonta de América.
Lo lograste, sola, desnuda, soñando con aviadores
Y actores de voz gruesa.

Muda tú, mudo tu cine, muda tu mansión, silencio.

Otra tonta noviecita de América muerta, borracha,
Vieja, seca, recluida en la mansión que ese público
De cerdos te pagó.

(el gusano que devoró tus ojos ha muerto también).

Nadie te recuerda ya, y hacen bien, nadie mira tus perfiles, ni tus tontos ricitos, hacen bien, nadie te busca, nadie te molesta ya, ni quieren beber contigo, ni bailar, no importas, estamos todos mirando hacia enfrente, te abandonamos, tus muslos están hechos polvo, tus nalgas secas, tu boca fue devorada hace décadas, no te deseamos, nadie le invitaría una copa a tu osamenta.

Querida Gladys Marie Smith podríamos estar tranquilos.

…Sin embargo no.
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Hola!!!
bueno, que decir. Es usted de esos locos trovadores que les dio por convertir el lenguaje común en algo posiblemente cotidiano también para el poema. Sus letras teine ese kitsch insobornable que decanta lo mejor de un alma preocupada por el presnete, es usted un ejemplo vivo de lo postmoderno que hay en nuestras ciudades y su narratividad. todo puede ser dicho, sólo hay que buscar las palabras o mejor no todo puede ser dicho y sin embargo dicho. No se que dije. Catacresis, entreveramiento. Bueno así se fue el comentario. chao, espero que me leas y pues que iniciemos una relación de lectores y críticos.

 

gracias zeuxis por tus comentarios... claro, estaría re bueno leernos mutuamente para hacer "crítica constructiva" y establecer un dialógo, saludos. y salú
te estaré leyendo.