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¡Más maderaaa!

Que afuera cerró caminos.
Y porque sigue nevando
deben estar batallando
por andar como pingüinos.

Pero hay remedios genuinos
que allá tienen desde cuando,
y para el frío calando
disponen de buenos vinos.

Es muy buena medicina,
aunque a veces la receta
en exceso nos domina

y no llega uno a la meta,
porque cuando uno camina
nos tumba la guarapeta. *

*Guarapeta.-En México y Cuba, borrachera.
 
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Nos tumba la guarapeta
si empinamos mucho el codo,
no se puede andar beodo
y dártelas de poeta
si has escrito una cuarteta;

Que hay mucho desaprensivo,
entre procaz y lascivo,
que siempre habla de lo mismo
sin ningún romanticismo
y ya lo encuentro excesivo.


 
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Y ya lo encuentro excesivo,
para qué voy a escribir
si no hay ganas de vivir
la verdad, me desmotivo.
La verdad, no es de recibo
corregir tantos poemas
y sumergirse en problemas
solo por literatura,
porque La Verdad: no hay cura
para poetas sin temas.
 
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Para poetas sin temas
tengo yo algunos consejos:
puedes revisar los viejos
o escribir nuevas pamemas
bajo el nombre de poemas.
Si no se te ocurre nada
consúltalo con la almohada
y si tampoco resulta
la enciclopedia consulta
y elige al vuelo una entrada.
 
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Pues entonces ya ni hablar,
y si lo hago es tan solo
intentando seguir el bolo
a una indirecta sin par
que percibí como a propia
o bien estoy en la inopia
y no sé bien razonar.

¡Y ya lo encuentro excesivo!
Entendí bien la indirecta,
mas soy un alma imperfecta
y me gusta como escribo.
Ya sé que no es de recibo
escribir de guarrerías,
no deben las poesías
tocar temas del follar,
mejor lo voy a dejar
y vuelvo a las cosas mías.
 
Tienes mi puerta cerrada
y no te la pienso abrir,
no me vengas a decir,
con una triste mirada,
que todo es agua pasada.
No me cuentes más tu vida,
que me tienes deprimida.
No insistas, no me conmuevo;
prefiero empezar de nuevo

porque ya estoy decidida.
 
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Cual Julieta y su Romeo
veo a mi gato con su gata,
desde el hocico a la pata
andan con un mordisqueo,
que los miro y me mareo.
¡Cuánto amor, cuánta ternura,
qué mimosos, qué dulzura!
Estos no comen perdices,
pero se les ve felices.

Y de eso estoy bien segura.
 
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El néctar de la existencia
es cada vez más amargo,
dónde hallar un "sin embargo"
que apacigüe la carencia,
cuando el suelo es abstinencia
para cualquier ilusión,
y el cielo, un gran lamparón
de luz blanca y deprimente,
como un frío fluorescente

de oficina o de estación.
 
De oficina o de estación
ese frío fluorescente
resulta tan deprimente
como un roto en el blusón
o la humedad en el salón.
El alma se me ha encogido,
y la ilusión he perdido;

aunque me esfuerce en buscarla
es difícil encontrarla:
la vida es un sinsentido.



 
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Para darle más calor
al alma, escribo. ¿Y usted?
Las décimas cada vez
me salen mucho peor.
Otra tarde de sopor,
de soportar como quiera
esta vida chapucera.
Ha de haber algún lugar
donde esto de respirar

sea algo más que una espera.
 
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Sentirnos de maravilla,
vosotros y yo, quisiera
y no encuentro la manera,
parece que el sol ni brilla,
esto es una pesadilla.
Me entristecen vuestras penas,

y siento el frío en mis venas,
comparto vuestros dolores,
las angustias, los temores...
Habladme de cosas buenas.

 
Quiero mi puerto como antes
de esta terrible tormenta,
que la vida se presenta
bella, en algunos instantes,
mas otros son inquietantes.
Quiero tener la alegría
que en otro tiempo tenía,
quiero mirar al futuro,
que se me antoja inseguro,

echándole fantasía.
 
Echándole fantasía
te puedes imaginar
que incluso sabes volar
igual que la poesía.
Pues, sin ser una osadía,
un verso lo mismo vuela
desde Murcia hasta Orihuela,
que de Benidorm a Asturias.
(No escribir sobre penurias
a veces también consuela).
 
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A veces también consuela
tener a mano un amigo,
y sé muy bien lo que digo,
que la amistad también vuela
y abriga como franela,
calentita y agradable,
que te envuelve, y es probable
que le saque una sonrisa
a esta triste poetisa
que rima y rima, incansable.
 
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