Matonadas

Matonadas

¡Ah! donde el cielo pierde su volumen
y se confunde con el mar fundido...
Allá donde los hombres nunca vuelven,
allá se irán mis vientos cuando firme
la voluntad con su equipaje unido
y el despedido amanecer querido
para tener la paz sin confundirme.

Pero... ¡Ay! de los que dicen mucho y nada
se quedarán con habla como muda,
cuando la lengua sea destronada
por el sentido opuesto que demuda.

El silencio se hace enorme al eco
de las morales fuertes y habituadas,
cuando las obras dan los simples hechos
y las palabras son las matonadas.

Canalla es más que oír algún ronquido
del que sueña con su cuchillo afín.
El ruin, la consecuencia de ti, herido,
por palabra que no lleva cumplido
ni detiene el motivo parlanchín.