yomboki
Poeta que considera el portal su segunda casa
La melancolía es un traje que siempre viene grande,
una ilusión a medias construida,
solo un paraje con estatuas lamentables,
un camino muchas veces recorrido,
un libro empezado en el final;
es un vino amargo tantas veces repetido,
una canción que no deja de sonar,
una fotografía de colores desteñidos.
La melancolía es ese amigo atrapado en la memoria,
las viejas cartas de amores transitorios,
un cielo con carteles de barata,
el catalogo de despedidas infructuosas,
un reloj con cuarenta y ocho horas aburridas;
el temor a despertar.
Es un aroma a miradas oxidadas,
una quiniela con historias desahuciadas,
un caracol que se arrastra lento, lento por los días,
un buitre que hace nido en la garganta,
un fuego liquido que quema sin cesar.
La melancolía es un pasaje de regreso a algún infierno,
un mal silencio que no deja de sonar...
una ilusión a medias construida,
solo un paraje con estatuas lamentables,
un camino muchas veces recorrido,
un libro empezado en el final;
es un vino amargo tantas veces repetido,
una canción que no deja de sonar,
una fotografía de colores desteñidos.
La melancolía es ese amigo atrapado en la memoria,
las viejas cartas de amores transitorios,
un cielo con carteles de barata,
el catalogo de despedidas infructuosas,
un reloj con cuarenta y ocho horas aburridas;
el temor a despertar.
Es un aroma a miradas oxidadas,
una quiniela con historias desahuciadas,
un caracol que se arrastra lento, lento por los días,
un buitre que hace nido en la garganta,
un fuego liquido que quema sin cesar.
La melancolía es un pasaje de regreso a algún infierno,
un mal silencio que no deja de sonar...
