Téura
Poeta adicto al portal
Melancolía
Cargada de melancolía,
se contempla desnuda..
ante un cruel espejo,
el cuerpo que una vez rebosó..
casi eterna juventud,
hoy, estaba ajado..
por el paso del tiempo.
Aquél paisaje que un día..
recorrieron unas manos curiosas,
que descubrieron montañas..
océanos.. y algún desierto,
hoy, era un invierno abandonado..
al olvido de caricias y deseos.
Se marchitaron las flores..
del más bello jardín,
ya, no era fuente de placer,
que tantos.. años hizo sentir,
era manantial agotado y seco,
de pasiones sin descubrir.
Senos, de cimas elevadas al viento..
piel suave al tacto sutil,
miradas, con destellos de sol..
vientre plano y sereno,
inquieto como el mes de abril.
Dejaba conquistar su geografía,
como un profesor da una lección,
con la paciencia de la sabiduría,
con la ternura.. de los besos en flor.
Musa, de los sueños de un pintor,
alada como un caballo blanco,
diosa en una época de amor,
mágica, como el sombrero de un mago..
dueña de los castillos de arena,
princesa, de un cuento narrado.
Fue amada como algo sagrado,
deseada, con el placer más ansiado,
envuelta en suaves caricias,
colmada de sueños regalados.
Dejó en el camino su belleza,
sus ganas de vivir..
su risa loca y cantarina,
sus besos, así.. porque si,
su primavera de colores,
su otoño gris.
El espejo, le hace sentir..
que todo cambió con los años,
que una bella rosa se marchita..
entre las hojas de un libro cerrado,
pero.. deja impregnado en ellas,
el perfume de amor,
jamás.. inventado.
Téura
(Te invito a mi blog con buena música)
http://teura-radio-sala.blogspot.com.es/
Cargada de melancolía,
se contempla desnuda..
ante un cruel espejo,
el cuerpo que una vez rebosó..
casi eterna juventud,
hoy, estaba ajado..
por el paso del tiempo.
Aquél paisaje que un día..
recorrieron unas manos curiosas,
que descubrieron montañas..
océanos.. y algún desierto,
hoy, era un invierno abandonado..
al olvido de caricias y deseos.
Se marchitaron las flores..
del más bello jardín,
ya, no era fuente de placer,
que tantos.. años hizo sentir,
era manantial agotado y seco,
de pasiones sin descubrir.
Senos, de cimas elevadas al viento..
piel suave al tacto sutil,
miradas, con destellos de sol..
vientre plano y sereno,
inquieto como el mes de abril.
Dejaba conquistar su geografía,
como un profesor da una lección,
con la paciencia de la sabiduría,
con la ternura.. de los besos en flor.
Musa, de los sueños de un pintor,
alada como un caballo blanco,
diosa en una época de amor,
mágica, como el sombrero de un mago..
dueña de los castillos de arena,
princesa, de un cuento narrado.
Fue amada como algo sagrado,
deseada, con el placer más ansiado,
envuelta en suaves caricias,
colmada de sueños regalados.
Dejó en el camino su belleza,
sus ganas de vivir..
su risa loca y cantarina,
sus besos, así.. porque si,
su primavera de colores,
su otoño gris.
El espejo, le hace sentir..
que todo cambió con los años,
que una bella rosa se marchita..
entre las hojas de un libro cerrado,
pero.. deja impregnado en ellas,
el perfume de amor,
jamás.. inventado.
Téura
(Te invito a mi blog con buena música)
http://teura-radio-sala.blogspot.com.es/
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