Memoria

Hace mucho que estoy frio.


No siento nada.


La luz se fue.


El sol murió sobre mi hombro.


Cúmulos de sombras rectangulares


anegan mi soledad aletargada.


Mucho silencio.


Muchas palabras empolvadas.


Manos muertas sobre ojos marchitos.


¡Que placer el estar muerto!


En este mutismo sacro


lleno de libros y paginas


yo también soy un libro


que nadie lee ni recuerda.


Por eso estoy aquí,


en este solemne cementerio,


ajeno al mundo y las estrellas,


muriendo, siempre muriendo


pero nunca terminando de morir;


el pobre loco rodeado de libros


no puede darse ese placer,


hay mucho que leer y recitar,


muchas voces mudas que escuchar


y solo el recuerdo, tan lejano,


de una luz con piel y nombre.


¿Qué nombre era?


Ya no lo recuerdo,


pues hace mucho que estoy frio


y no siento nada,


más que la sorda ansia


de una memoria querida


que se escapa.


​

 

Infinitos versos en tu memoria, un gusto, saludos.

 

Mil gracias Alecctriplem por tus palabras tan amables. Un saludo y un abrazo.

 

Por nada, saludos coordiales.