Menfis

Cuando entras en la noche cerrada de este pueblo
el tiempo se detiene
y parece que te vas a quedar atrapado dentro de él para siempre
y que eres el único corazón que late en el mundo entero
junto con el de las pequeñas hormigas que limpian las migas del suelo,
y las ideas pasan por tu cabeza como un cortejo funeral por la plaza de la iglesia
hacia el cementerio,
y te enteras preguntando de que es el funeral de aquel señor que hace un par de días te contaba
que su padre trabajaba en la mina de oro a principios de siglo
y te das cuenta que de alguna forma se estaba despidiendo
de sus recuerdos
y que no es la primera persona que te elige a ti para hacerlo
y piensas que eso debe significar algo,
pero te dices que eso no tiene ni pies ni cabeza
pero también sabes que las casualidades no existen y te sientes una especie
de enviado del infierno
como las cabras en la montaña mirando con sus ojos naranjas asustadizos,
y decides salir por ahi
para ver si puedes hacer que el tiempo se ponga otra vez a funcionar
y las ideas sean
como esos ángeles que sonreían y jugaban todas vestidas
de blanco
el domingo por la mañana en la puerta del supermercado
con toda la vida por delante

La discoteca del pueblo está apartada y es como una ciudad egipcia antigua
con mármoles
espejos
estatuas
una pista de baile inmensa
mesas en las terrazas
camareras con poderosos perfiles gatunos a lo cleopatra
un cielo estrellado lleno de mensajes de los dioses
pequeños rios artificiales con fuentes
y una piscina iluminada como un templo con antorchas acuáticas,
y me pongo a beber en una de los cientos de barras que hay,
aun sirven cenas a familias y hay niños corriendo entre las mesas
de las terrazas,
en la ciudad cada discoteca es para un tipo de gente y nunca hay tanta
variedad de personas y estilos,
aquí hay desde niños hasta ancianos,
hay un perro también paseando alegre
y hay hasta una pareja de la guardia civil,
la musica es una mierda
pero aun asi me gustaria pillar algo de farlopa,
me gustaria pasar la noche entera bebiendo pero sin acabar borracho,
me conozco
y borracho me pongo a hablar con la gente
o con alguna chica
y algun paisano ofendido o algun celoso
se puede poner violento por alguna palabra equivocada
y yo tengo muy poca paciencia y aqui las copas están muy baratas
asi que hay muchas posibilidades
de acabar reventado a hostias.

Si no conoces a nadie es difcil comprar coca,
aunque la coca trata de sobrevivir volviendo cocainómanos
a la gente que la toma para que se les vea de lejos,
pero aquí solo veo garrulos tratando de parecer modernos,
ella se pone unas gafas verdes de broma
y el lleva una camiseta apretada de marinero
y después de un par de copas ya son los mas modernos del pueblo
y se rien e imitan a los señores mayores que bailan formando circulos
de diversión inexpugnable,
los tios parecen salidos de una fábrica en la que solo tienen 2 o 3 moldes,
están bastante fuertes
llevan barba y tupé
la ropa es de la talla de su hermana pequeña
y llevan tatuajes con demonios en un brazo y angeles en otro
representando la ridicula dualidad de la profundidad de su caracter
y las camisetas tienen mas escote que el de sus hermanas mayores
cuando van de putón
a la caza de marido
aunque luego se la quitan porque el estilo de putón las queda demasiado grande.

antes las camisetas abiertas eran para camioneros, yonkis, hawaianos
y gente que le habia tocado la loteria,
gente con clase que tenia derecho divino a desabrocharse un botón mas de la camisa
porque se lo habian ganado y los dioses asi lo querían,
pero ahora la juventud se cuelga esa medalla sin haber ganado
ninguna guerra
ni siquiera sin haber perdido alguna,
ellas bailan regueton
y ellos bailan algo parecido a su lado moviendo las caderas
como si fueran tios sensuales y con mucho ritmo
¿no les dará vergüenza?
¿no se podrían quedar a una distancia prudencial y mirar como bailan
ellas aunque solo sea por no estropear las vistas a los demás?,
el regueton es como los gimnasios solo para mujeres,
es una brecha insalvable que va contra la evolución humana
y puede acabar separándonos definitivamente y
acabar con la especie,

yo llevo ya unas cuantas copas
las suficientes para haber perdido la cuenta y si no pillo algo
voy a acabar bebiendo
con algun liquido rojo para parecer sofisticado
como esta gente
aunque a mi me parece que eso que beben colorado es zumo de pimiento o
sangre de la matanza que se han traido de casa en una petaca escondida
entre abdominal y abdominal.
El dj no tiene piedad y repite la canción de despacito
mientras los garrulos se abalanzan sobre una que la sienta mal beber
y está descontrolada,
las amigas tratan de cuidarla pero ellos se acercan bailando
como latinos con artrosis anquilosante cuando intuyen que es una gacela coja
y que pueden sacar un beso o algo,
y la dicen guapa con su coctel de matanza
bien agarrado en la mano izquierda, la derecha la mueven al ritmo
de la cadera como si estuvieran follandose el aire,
incluso hacen el gesto de dar azotes,
el espectáculo es dantesco
pero divertido si lo ves como un documental de animales
hasta que de tas cuenta que formas parte de la misma especie
y la cosa deja de tener tanta gracia,

el dios cristiano me castiga por criticar a la gente y creerme mejor que ellos
haciendome caer en una espiral de una copa tras copa,
el budista me castiga con el corazon acelerado hasta la ansiedad
y esta infelicidad eterna,
y los dioses paganos con esta música,
las religiones se han unido contra mi
pero con la 7ª o la octava copa me desabrocho un boton mas de la camisa
y me lanzo a la pista poseido por los ritmos latinos
a menear la cadera
tratando de mantener el equilibrio
y ahi hablo durante un rato con una que me explica
que lo que beben de ese color es campari con no se que otra guarrada
y que su padre no se qué
y una amiga no se cuantos
huele a perfume y me pierdo en su olor y en el canalillo entre sus tetas
pero llega uno de la tierra con la misma cara que Indurain
solo que mas compacto y enano y con cara de mala leche
y empujandome con el pecho y poniéndome su cabezota a un centimetro
de mi cara lleno de rabia,
y la chica con la que hablaba no arregla nada sujetandole
porque Indurain se envalentona y se enciende aun mas cuando le tiran para un lado,
igual que los perros,
sus amigos de molde acuden raudos y borrachos a apoyarle en manada,
generalemente yo me doy la vuelta y me rio
pero como estoy demasiado borracho
me da por lanzarle un vaso en la cabeza a uno de ellos,
lo siguiente que recuerdo es verme en el suelo entre un amasijo de piernas
y el boxeador ruso de la puerta sacándome hacia fuera y manteniendo
a los tipos tranquilos,
y uno dice en alto que sabe donde vivo
y a mi me da miedo no por lo que me pueda hacer
sino porque si es verdad y sabe donde vivo es que ya soy uno de ellos
quiera o no quiera, quizá una edicion coleccionista pero de la misma sucia fabrica,
no se porque el boxeador ruso me defiende
quizá sea por que a él le han roto la nariz unas 7 veces
y a mi me han roto el corazon otras 7
y se identifica con mis heridas

Ya amaneciendo vuelvo para casa con la camisa rota
y vomitando cada 10 pasos,
nunca acabo ningún proyecto,
siempre abandono todo,
me quedo dormido en los cines
y no acabo un puto libro
siempre me doy la vuelta en mitad de los paseos,
abandono los trabajos en cuanto puedo
y me canso de todo antes de empezar,
lo único que hago hasta el final es beber
y cerrar los bares,
y me paro en la puerta de casa
buscando la llave sacándome todo lo que llevo en los bolsillos,
siempre acabo tocando el sol
que se alza amarillo anaranjado en el levante como la campana de la madrugada
y me despido haciendole sonar como un gong
y miles de ángeles pasean por mis pensamientos en todas direcciones
mezclados con el ruido de la musica de la discoteca
y los gritos de te voy a matar hijodeputa
y el olor a perfume de aquella con las tetas fuera que no se como se llamaba

 

Jeje, realista realista, ...me suena... Un placer de lectura, compañero. Un saludo.

 

realista pero inventado.....que conste

un saludo compañero Libra

 

Bueno, aunque sea basado en hechos reales (o parecidos), está bien. A mí me ha recordado un poco a alguna incursión de juventud en "territorio comanche", en cualquier caso qué más da que sea real o inventado... realista es

 

por supuesto...el texto es estilo realista 100 % por eso aclaro que es totalmente inventado, no vaya a parecer que yo hago esas cosas