¿Mentiras efímeras?

¿Serán suficientes tres pisadas de carnero, en cuenta regresiva, para consolidar una separación? Nunca he negado el “Aries” de sus penas; digo penas como digo venas… Tampoco me he detenido a seriamente inspeccionar los espermas que destila su mirada o los arroyos que fluctúan de su boca cada vez que intenta llevarse una cucharada de sopa a la boca. Hubo un tiempo en el cual hasta sus mentiras y sus bucólicas iras me hacían desternillar… He aprendido, con el tiempo y los fragmentos, a no reparar en detalles y minucias que puedan llevarme a tildar de “loco” a ese ser carente de conciencia para negar algo –y me jacto de quitarle la paternidad de mis andanzas a Descartes; quizá Rotterdam tuvo un poco más de sazón/razón–.

Hoy evité encender un cigarrillo durante el día, toda la noche, toda la vida, con la finalidad de no molestarle; he de decir: fumé veinte años desde la imaginación, lo que trajo como consecuencia este cáncer inmaterial y fingido. ¡Lo vi venir! Mis pulmones damnificados sufrían, de mentira…

Hoy la Aurora se ha enfermado de sida entre mis dedos.

Y el olor, a nicotina y mierda, inexistente penetraba cada vez más rincones de mi casita, de engaño construida; tal como taladra la canción de un gran cuarteto, hoy “muchas de mis mentiras son verdades”. ¿Qué ha pasado, empero, con la sopa y las calamidades? Nunca fueron si no un mazo de cartas guardado en el zurcido bolsillo de un bufón relamido a cinco vientos… Nunca más que un codo, cuando en la mesa apoyas tu cabeza vuelta leña para irte, sorbo a sorbo con el café de las mañanas, a tu nueva exhalación. ¿Me bendices? Escupo un rato tus dolores por la ventana y ¡a dormir! Que el próximo respiro cerrará esa etapa impertinente que vuelve “tiempo” una conjunción de instantes sin sentido, de por sí…

¿Me ha otorgado un falso Dios, acaso, otra oportunidad para vivir? No. En realidad nunca estuve aquí… Y tú, amargo padre –delirante papilla cappuccina– también te existías únicamente en papel.

 

Un conjunto de pensamientos me dejaste con esta prosa DARKSHADE.Un abrazo
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Vaya vaya, tanto que sufre con la prosa y es toda una escritora que sabe plantear las ideas en la confución particular de sus movimientos maléficos de ideas... Muy buen escrito, con tu particularidad y excelencia como siempre impresos para llegar a tu cerebro y dejarte "freak" a la vez en que te encanta como si fueras Serpiente... Y te deja pensando en todo y en nada a la vez, un paseo que afortunadamente he tenido la dicha de disfrutar.

Todo un placer bella dans mon coeur!! Mis estrellas y besos.