Mercado de flores

Mayorías crueles,
minorías beligerantes.
Hay de todo
menos independencia.

Dedos callosos revisan entre los pétalos.
Se busca calidad y precio,
beneficios potenciales
rápido y
sin pensar en nadie.

Arrancadas del campo.
Muertas, o casi
muertas de frío con su vestido corto transparente
mojadas si llueve
arrumbadas
machucadas
vendidas en la calzada
de madrugada
o dentro de locales bastante sucios y oscuros.

No hay tiempo de ser amable ni de limpiar, ¿sabe?
(¿y para qué piensa el negocio?)

Los billetes se muestran y se arrancan casi de las manos.
Acuerdos al regateo.
Acuerdos ajenos,
inconsultos.
Flores demasiado jovenes, trasvasadas
cumplirán su función de alegrar o adornar
o de anda a saber qué y luego serán sin tanto cuidado descartadas.
Y esto
lo sabe la ley
porque el juez, entre dictámen y dictámen,
también viene a comprar por aquí.

Y esto seguirá sucediendo en la esquina de nuestras ciudades
hasta que nos eduquemos en no confundir valor con precio.
Hasta que le demos voz a un poder que hable nuesto idioma.

Y no hablo de palabras.

 

Qué bueno es el poema, compañero,qué bueno...
Saludos