Meses

Ella es un agosto,
yo, un noviembre.
Meses fríos, como muerte;
y en ella muero viviendo gozoso.

Un invierno,
un comienzo de otoño.
Dime tú, ¿a caso hay algo más hermoso?
un frío cálido, que a ella le muestro.

Mi mes guarda olor a muerto, a hielo.
Su mes, de el, emperadora,
que Octavio nos perdone, quizá miento,
pues es de ella, agosto, mujer encantadora.

Diez y siete días,
diez y siete besos sabios.
Veintitrés días,
cuarenta, en nuestro calendario.

Noviembre es mío,
agosto te pertenece.
Dos meses, dos humanos,
dos compañeros en un universo que aún no nos merece.

 

Por ciertas circunstancias del destino
las letras han quedado desdeñadas,
lo lógico que fueran comentadas
y puedan ver la luz en el camino.

Las subo por respeto que merecen
y doy la enhorabuena por la obra,
quitándole ese cero que le sobra
a ver si en el portal las letras crecen.



Un placer visitar tu poesía,
mi respeto con toda cortesía.


Ricardo Linares
Equipo de Moderación de Mundopoesía.com