Ella es un agosto;
yo, un noviembre.
Meses fríos, como muerte;
y en ella muero viviendo gozoso.
Un invierno,
un comienzo de otoño.
Dime tú, ¿acaso hay algo más hermoso?
Frío cálido, que a ella le muestro.
Mi mes guarda olor a muerto, a hielo;
su mes, de el, emperadora.
Que Octavio nos perdone, quizá miento,
pues es de ella, agosto, mujer encantadora.
Diez y siete días,
Diez y siete besos todos sabios.
Veintitrés días,
cuarenta, en nuestro calendario.
Noviembre es mío,
agosto le pertenece.
Dos meses, dos humanos,
dos compañeros de un universo que no nos merece.
yo, un noviembre.
Meses fríos, como muerte;
y en ella muero viviendo gozoso.
Un invierno,
un comienzo de otoño.
Dime tú, ¿acaso hay algo más hermoso?
Frío cálido, que a ella le muestro.
Mi mes guarda olor a muerto, a hielo;
su mes, de el, emperadora.
Que Octavio nos perdone, quizá miento,
pues es de ella, agosto, mujer encantadora.
Diez y siete días,
Diez y siete besos todos sabios.
Veintitrés días,
cuarenta, en nuestro calendario.
Noviembre es mío,
agosto le pertenece.
Dos meses, dos humanos,
dos compañeros de un universo que no nos merece.
