Metafísica de mi Muerte

Quietas bajo mi piel
hay serpientes indultadas
y delirios matemáticos de una vida
que me yace agotada como la vida;
infiernos delirantes, cerebelo amargo,
delgados cristales que dividen la sangre,
pequeños trozos de glóbulos catatónicos,
rocapiel, depósitos, arañas fosforescentes
que titilan tejiéndome las fauces de lo consciente;
huesos estampados de diamantes cancerígenos,
larvas de gestos, animita de aspavientos,
ágiles trazos de nervios devastados,
lluvia envenenada, patéticos años,
innumerables aposentos tapizados de miedo,
alcohol y tabaco.
Hay ecos de un ruido que late y se debate
entre la vida y la no vida,
musgo entre las grietas de las heridas
que ya no sangran, sueños sujetos apenas
a sinápticas madreselvas,
retóricas del derecho a no pertenecerme
lo que no tengo,
células con urbanidad propia,
depreciación evidente de la ira
suspendida en el vértigo.
Tengo la carne agusanada como un tubérculo
que me niega la brisa,
y los peces de mis manos agonizan asfixiados
fuera del agua de tu piel…

Pero no te engañes,
a los muertos
también nos crecen
las uñas.