Metro de madrid

Con sonrisa trasnochada,
bajo escaleras y esquivo tornos de control,
recorro pasillos infinitos de colores,
espero la llegada de quien me llevará a casa,
De Madrid al cielo o del cielo hasta Madrid,
la entrada cuesta un euro, ¡no se vaya arrepentir!.

Una pantalla le indica cuando queda para abrir,
y un pitido anuncia la llegada de un bazar improvisado.
Si en la disco no pudiste dejar de bailar,
y a estas horas tienes ganas de más,
el viaje es ameno, alguien le viene a cantar.

"No llevo o no tengo", una excusa sin igual,
para evitar el peaje del que solo sabe gritar.
Siguiente parada: llegan los “frikis" de la periferia,
con su escaparate de oro de dieciocho kilates,
pasaron dos minutos y me parecen más tontos que antes.

Una extranjera porta un niño con legañas,
un cartel: "Soy sordomuda"y una caja de Gelocatil.
Clásica falacia para sobrevivir, ¡no es pobre!,
es autónoma inscrita en el registro mercantil.

El metro es para un gato toda una pasión,
Es un museo contemporáneo, puede que underground,
con rubios pálidos, ¡fotografías para la ocasión!.
Tienda ambulante de souvenirs,
en la que puede encontrar:

Las fashion gless de chulo, la guarida del billete y las monedas,
los flyer de garitos de moda, la “chusta” de quien se mata.
El culo marrón de una botella marca “nisu”,
La chancleta de quien desfasa, las bragas de una que es muy limpia,
o papel de plata del bocadillo del currante que pronto se levanta.

Las cenizas de quien no sabe leer,
un hulahop de alguna oreja Vallecana,
un caramelo sin sabor,
un chicle pegado en la ventana.

Al contrario que en la Renfe,
aquí no hay revisor.
Es un paraíso a media noche,
un infierno en madrugada,
museo contemporáneo o undergrorund
al comenzar la mañana.

Alberto de Ramos

 

Enérgica propuesta, llena de realismo y de imágenes chocantes. En la gran ciudad la gente se busca la vida como puede. El transporte debería ser gratuito. Magnífico poema. Luis.

 

Lo describiste tan de p...madre, que, leyendo,me encontré en el metro, de noche, en mis tiempos de veinteañera,jeje.
Tus letras son como ese paisaje, ese paraíso bajo la ciudad a esas horas de la noche,...underground.
Un placer, Estrella.

 

Te dejo Reputación...
un beso
Rosario

 

Sí, más o menos, eso es Madrid.... La puerta al cielo y el descenso a los infiernos. Si Dande hubiera nacido en este siglo, viviría y escribiría en Madrid.
Es la capital del mundo, donde todo ocurre y donde todo queda por ocurrir; todo está en sus cancelas y al cambio, nada está en ella escrito...
Amar y odiar, todo queda bello desde las puertas de Madrid....

Y sino, preguntad a mi buena amiga Rosario.


Gracias por , más que un poema, una aclaración bien plasmada de las intenciones de las tripas de Madrid...
En ellas se vive, se muere, se duerme, se comenta, se lee, se ríe....
Todo, porque en realidad, seguimos hablando de Madrid.

 

Sí, más o menos, eso es Madrid.... La puerta al cielo y el descenso a los infiernos. Si Dande hubiera nacido en este siglo, viviría y escribiría en Madrid.
Es la capital del mundo, donde todo ocurre y donde todo queda por ocurrir; todo está en sus cancelas y al cambio, nada está en ella escrito...
Amar y odiar, todo queda bello desde las puertas de Madrid....

Y sino, preguntad a mi buena amiga Rosario.


Gracias por , más que un poema, una aclaración bien plasmada de las intenciones de las tripas de Madrid...
En ellas se vive, se muere, se duerme, se comenta, se lee, se ríe....
Todo, porque en realidad, seguimos hablando de Madrid.