Mi amigo, el poeta.

Mi amigo, el poeta.


Se quedó con las ganas de morirse,
El libre hombre gustoso de la poesía,
Que aunque ausente para todos y por siempre,
Se escucha su voz siempre muda,
Versos bonitos que leía día a día.

Y sin darse cuenta,
Y con ganas de morirse,
Murió dormido,
Y nadie lo lloró,
Solo los árboles añosos
Tristes sus hojas lo añoró,
Y el cilicio en su cuerpo descansó.

Y todo quedó como estaba
Ni un suspiro, ni un lamento, ni un recuerdo,
Y con ganas de morirse,
Su cuerpo enterrado
Una mortaja de fértil poesía lo cubrió.


Luecamon

 

Luecamon:

Inauguraste, la sección del cementerio del portal, espero que no quieras hacer negocio con los epitafios, je je, fuera de broma un buen y original poema

Un saludo

Jaime:::sonreir1:::

 

Jaime 1962. muy buen comentario,me hizo reir mucho,comentarios como el tuyo alegran la vida y las flores de primavera son mas hermosas para los amigos poetas, que dejan huella a través de las palabras bonitas. Luecamon.