Old Soul
Poeta adicto al portal
Mi corazón es
como las ruinas de un castillo,
que no como un castillo en ruinas,
lo gobernaron mucha gente,
guerreros innombrables,
perros satos, lobos viejos,
animales consecuentes,
poetas sin dinero,
algún que otro mendigo,
locos varios;
pero ninguno de ellos señores.
Aunque aún hay quien las habita,
y hasta se atreve a pasar la noche
buscando entre sus piedras
preguntas, respuestas, dichas;
y pasiones.
Aquí,
ahora,
hay paz,
pues, la verdad,
nunca fue muy altivo el castillo
pese a participar en muchas y crueles guerras
y ser temido por sus enemigos,
de los que ya no queda ninguno,
pues curaron la rabia,
salvaron al perro;
y todos siguen vivos.
En estas, las ruinas de mi castillo,
que no en mi castillo en ruinas,
la naturaleza ha seguido su curso
y ahora sólo hay hierba
donde hubierón bastiones,
crece un árbol, soberbio,
donde las caballerizas,
y las enredaderas están partiendo
lo que queda de muros,
por lo que ahora sólo hay hojas
donde hubieron espadas, hachas;
y escudos.
Además, cosa extraña,
en el patio de armas,
donde antaño cayó sangre,
crecen las flores
sea invierno o primavera,
nieve, aviente o hagan calores.
Aunque aún queda en pie una chimenea,
es pequeñita, poca cosa, humilde
pero bien hecha,
pese a que sólo sirve para quemar papeles
que crean un humo con el que se piensa.
Si un día encuentras este lugar,
por favor,
no me firmes en lo que queda de paredes
ni les pintes corazones,
y menos si contienen algún nombre.
Simplemente, si te atreves,
pasa la noche
y si a la mañana decides
sin regreso marcharte
no olvides dejar tu fantasma,
que con las ruinas hará ambiente.
Mas, si decides quedarte,
ya sea un día, o dos,
una semana, un mes,
un año,
cuánto sea
o para siempre;
te doy la bienvenida.
Aunque, te aviso,
aquí no hay mucho qué ver
sólo se queman papeles
que suelo olvidar
entre las ruinas de este castillo,
que no en este castillo en ruinas,
tras ver cómo las volutas del humo,
en cualquier noche silente,
viven algo, como felices,
y, como felices,
mueren.
como las ruinas de un castillo,
que no como un castillo en ruinas,
lo gobernaron mucha gente,
guerreros innombrables,
perros satos, lobos viejos,
animales consecuentes,
poetas sin dinero,
algún que otro mendigo,
locos varios;
pero ninguno de ellos señores.
Aunque aún hay quien las habita,
y hasta se atreve a pasar la noche
buscando entre sus piedras
preguntas, respuestas, dichas;
y pasiones.
Aquí,
ahora,
hay paz,
pues, la verdad,
nunca fue muy altivo el castillo
pese a participar en muchas y crueles guerras
y ser temido por sus enemigos,
de los que ya no queda ninguno,
pues curaron la rabia,
salvaron al perro;
y todos siguen vivos.
En estas, las ruinas de mi castillo,
que no en mi castillo en ruinas,
la naturaleza ha seguido su curso
y ahora sólo hay hierba
donde hubierón bastiones,
crece un árbol, soberbio,
donde las caballerizas,
y las enredaderas están partiendo
lo que queda de muros,
por lo que ahora sólo hay hojas
donde hubieron espadas, hachas;
y escudos.
Además, cosa extraña,
en el patio de armas,
donde antaño cayó sangre,
crecen las flores
sea invierno o primavera,
nieve, aviente o hagan calores.
Aunque aún queda en pie una chimenea,
es pequeñita, poca cosa, humilde
pero bien hecha,
pese a que sólo sirve para quemar papeles
que crean un humo con el que se piensa.
Si un día encuentras este lugar,
por favor,
no me firmes en lo que queda de paredes
ni les pintes corazones,
y menos si contienen algún nombre.
Simplemente, si te atreves,
pasa la noche
y si a la mañana decides
sin regreso marcharte
no olvides dejar tu fantasma,
que con las ruinas hará ambiente.
Mas, si decides quedarte,
ya sea un día, o dos,
una semana, un mes,
un año,
cuánto sea
o para siempre;
te doy la bienvenida.
Aunque, te aviso,
aquí no hay mucho qué ver
sólo se queman papeles
que suelo olvidar
entre las ruinas de este castillo,
que no en este castillo en ruinas,
tras ver cómo las volutas del humo,
en cualquier noche silente,
viven algo, como felices,
y, como felices,
mueren.
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