Mi egocéntrico yo.

No doy ni calor ni frío,
ni agua de calidad lluevo
puede que recoja espinas
de lo que sembré en enero.

Tal vez esa yerba verde
que me ha alegrado los días
muera antes del verano
igual que mueren los sueños.

Ni sol, ni nubes, ni viento,
yo soy muy poquita cosa.
¡Ni estiercol de crecimiento
para un verso o una prosa!

 

aplausos