Francisco Ruzafa .
Poeta asiduo al portal
No es grande. Casi pequeño. Pero andarín.
Camina con las horas del día.
Su verde follaje. Sus cactus. Su palmera.
Un hermoso limonero siempre cargado de frutos.
El viejo palo-santo antaño de frutos enormes.
Desde que le cayó un rayo.
Hoy se limita a escuchar el canto de las aves.
A aguantar las garras de un gato.
A su sombra un pozo
de fresca agua en verano.
Me encuentro de nuevo con el
al comenzar el año.
Ella sonrie entre sus flores.
Juega con la abuela y una sobrina.
Los chillidos de alegría
dan una nota que alegra la quietud
Que espanta al pobre Petirrojo.
Maduran los limones.
Sus flores recortan en la tarde
el eco de los besos de los abuelos.
Hoy su recuerdo llena de azahares
nuestros corazones
Camina con las horas del día.
Su verde follaje. Sus cactus. Su palmera.
Un hermoso limonero siempre cargado de frutos.
El viejo palo-santo antaño de frutos enormes.
Desde que le cayó un rayo.
Hoy se limita a escuchar el canto de las aves.
A aguantar las garras de un gato.
A su sombra un pozo
de fresca agua en verano.
Me encuentro de nuevo con el
al comenzar el año.
Ella sonrie entre sus flores.
Juega con la abuela y una sobrina.
Los chillidos de alegría
dan una nota que alegra la quietud
Que espanta al pobre Petirrojo.
Maduran los limones.
Sus flores recortan en la tarde
el eco de los besos de los abuelos.
Hoy su recuerdo llena de azahares
nuestros corazones
