Darkshade
Poeta adicto al portal
Decadentes marionetas
y la pestilente, de éter, tumba.
Caen los pellejos
¿Carne cruda?
Se ha roto, Cenicienta,
tu cristalina zapatilla;
cuelga de la ventana el pendiente
que antaño oraba tu vulva.
y las cartas ya no están sobre la mesa,
empero, sobre el hastío:
la dejadez, el silencio,
también borbotar hacen espuma.
y los puntos ya no están sobre las íes,
el mar en pretérito conjuga
-junto a Poseidón-
la majadería humana.
¡Mueran perros, broten llagas!
Que sarna con gusto, no pica.
El presente es la paz y la guerra,
el amor y el odio impío.
y la pestilente, de éter, tumba.
Caen los pellejos
¿Carne cruda?
Se ha roto, Cenicienta,
tu cristalina zapatilla;
cuelga de la ventana el pendiente
que antaño oraba tu vulva.
y las cartas ya no están sobre la mesa,
empero, sobre el hastío:
la dejadez, el silencio,
también borbotar hacen espuma.
y los puntos ya no están sobre las íes,
el mar en pretérito conjuga
-junto a Poseidón-
la majadería humana.
¡Mueran perros, broten llagas!
Que sarna con gusto, no pica.
El presente es la paz y la guerra,
el amor y el odio impío.
