Migajas

elena morado dijo:

Con esas migajas podríamos tocar el cielo con las manos. Un abrazo y un placer leerte, como siempre.

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SONRISA dijo:

Don Francisco buenas noches.

Hermoso poema que he leído hoy.
Nuevamente camino sobre las letras de su poema.
con su aval poeta.

--------------------

Puede que el silencio salpique los ahora
y la lluvia constante cimbre los tejados
aun así,
percibo
aleteos de palomas
recogiendo las migajas
de la noche que fue alimento y dicha
en la plaza abierta de la espalda.

Nada se desperdicia de la mesa
que fue gala
banquete de sentidos
servido con el calor de las cocciones
vino y hogaza
para deleite de los paladares que conocen de sus frutos.

Que simple es compartir la morada
respondiendo preguntas hechas con los ojos
y que hermoso es vivir
con respuestas certeras del corazón
cuando los labios cerraron paréntesis a las dudas.

Y en los ahora de los instantes que se suceden
nada fue y nada es real
solo estos versos vestigios de un sueño
que se apagó sin un soplo divino.

Y sin embargo
la razón de su existencia tiene raíces posicionadas
que viven bajo los escombros
subsistiendo de la nada.


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prisionero inocente dijo:

Estimado Francisco, hay mucha poesía en este texto, de una belleza conmovedora, que solamente la sinceridad y el amor unidos pueden engendrar en la palabra. Me ha encantado, hasta lo he leído varias veces porque me produjo una emoción amplia y luminosamente profunda. Mis abrazos sinceros y felicitaciones.

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Francisco Lechuga Mejia dijo:

muchas gracias

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Francisco Lechuga Mejia dijo:

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La madrugada toda se me ha vuelto un instante. Un soplo que no basta para convocar a nombre de tu nombre en la plaza de tu espalda a todas las palomas de humo que se nos perdieron con aquellos mensajes de lujuria sin paz ente sus patas. Un soplo de tarde en el que miro como cae muerto detrás de las montañas el día y como resucita solo para recordarte.

Creo que de verdad me dan ganas de renacer en medio de esa oscuridad que antecede a la mañana para mirarme devorar las migajas de pastel que fui dejando desde el norte de tu nuca hasta las profundidades de ese sur sin frío ni sombras; sin dudas ni preguntas que bordeaba tu cintura y terminaba en las profundidades de tu ombligo, y después, revivir con la visión en blanco, con todos y cada uno de los estallidos de aquellos fuegos de artificio que cegaron mi entendimiento y le abrieron a tus, hasta ese entonces, inocentes ojos; nuevos horizontes.

Las madrugadas todas se me han vuelto ese instante en el que te pienso mientras las ovejas del insomnio caen en el despeñadero de mis ojeras y el eco de tu voz reverbera en mis oídos cual si fuera aquella melodía de viento que fueron tus suspiros.

Qué negro se va volviendo mí rostro entres nubes y preguntas que nunca hiciste: que húmedo, qué ausente de sonrisas y de miradas bobas.
Qué sencilla habría sido la vida si te hubieras sentado a escuchar las respuestas a las preguntas que nunca formulaste.

Pero ahora, lo siento por tu dios; qué triste, qué fuego, qué ardor me nace desde atrás de la cabeza hasta la lengua que ya no me dice nada cada vez que te recuerdo en cada soplo que se me revierte y se sale de la boca como un verso, como un verbo ¡carajos! Como el último aire de mi aliento.

Te adoré, miel de noche y luna, por sobre todo mi ser y debajo de de todas mis entrañas ¿qué clase de piel es la tuya que despierta cada noche en mí tus recuerdos con todos sus fuegos de artificio?


Due 5.11.2013


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Francisco Lechuga Mejia dijo:

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La madrugada toda se me ha vuelto un instante. Un soplo que no basta para convocar a nombre de tu nombre en la plaza de tu espalda a todas las palomas de humo que se nos perdieron con aquellos mensajes de lujuria sin paz ente sus patas. Un soplo de tarde en el que miro como cae muerto detrás de las montañas el día y como resucita solo para recordarte.

Creo que de verdad me dan ganas de renacer en medio de esa oscuridad que antecede a la mañana para mirarme devorar las migajas de pastel que fui dejando desde el norte de tu nuca hasta las profundidades de ese sur sin frío ni sombras; sin dudas ni preguntas que bordeaba tu cintura y terminaba en las profundidades de tu ombligo, y después, revivir con la visión en blanco, con todos y cada uno de los estallidos de aquellos fuegos de artificio que cegaron mi entendimiento y le abrieron a tus, hasta ese entonces, inocentes ojos; nuevos horizontes.

Las madrugadas todas se me han vuelto ese instante en el que te pienso mientras las ovejas del insomnio caen en el despeñadero de mis ojeras y el eco de tu voz reverbera en mis oídos cual si fuera aquella melodía de viento que fueron tus suspiros.

Qué negro se va volviendo mí rostro entres nubes y preguntas que nunca hiciste: que húmedo, qué ausente de sonrisas y de miradas bobas.
Qué sencilla habría sido la vida si te hubieras sentado a escuchar las respuestas a las preguntas que nunca formulaste.

Pero ahora, lo siento por tu dios; qué triste, qué fuego, qué ardor me nace desde atrás de la cabeza hasta la lengua que ya no me dice nada cada vez que te recuerdo en cada soplo que se me revierte y se sale de la boca como un verso, como un verbo ¡carajos! Como el último aire de mi aliento.

Te adoré, miel de noche y luna, por sobre todo mi ser y debajo de de todas mis entrañas ¿qué clase de piel es la tuya que despierta cada noche en mí tus recuerdos con todos sus fuegos de artificio?


Due 5.11.2013


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elena morado dijo:

Con esas migajas podríamos tocar el cielo con las manos. Un abrazo y un placer leerte, como siempre.

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Francisco Lechuga Mejia dijo:

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La madrugada toda se me ha vuelto un instante. Un soplo que no basta para convocar a nombre de tu nombre en la plaza de tu espalda a todas las palomas de humo que se nos perdieron con aquellos mensajes de lujuria sin paz ente sus patas. Un soplo de tarde en el que miro como cae muerto detrás de las montañas el día y como resucita solo para recordarte.

Creo que de verdad me dan ganas de renacer en medio de esa oscuridad que antecede a la mañana para mirarme devorar las migajas de pastel que fui dejando desde el norte de tu nuca hasta las profundidades de ese sur sin frío ni sombras; sin dudas ni preguntas que bordeaba tu cintura y terminaba en las profundidades de tu ombligo, y después, revivir con la visión en blanco, con todos y cada uno de los estallidos de aquellos fuegos de artificio que cegaron mi entendimiento y le abrieron a tus, hasta ese entonces, inocentes ojos; nuevos horizontes.

Las madrugadas todas se me han vuelto ese instante en el que te pienso mientras las ovejas del insomnio caen en el despeñadero de mis ojeras y el eco de tu voz reverbera en mis oídos cual si fuera aquella melodía de viento que fueron tus suspiros.

Qué negro se va volviendo mí rostro entres nubes y preguntas que nunca hiciste: que húmedo, qué ausente de sonrisas y de miradas bobas.
Qué sencilla habría sido la vida si te hubieras sentado a escuchar las respuestas a las preguntas que nunca formulaste.

Pero ahora, lo siento por tu dios; qué triste, qué fuego, qué ardor me nace desde atrás de la cabeza hasta la lengua que ya no me dice nada cada vez que te recuerdo en cada soplo que se me revierte y se sale de la boca como un verso, como un verbo ¡carajos! Como el último aire de mi aliento.

Te adoré, miel de noche y luna, por sobre todo mi ser y debajo de de todas mis entrañas ¿qué clase de piel es la tuya que despierta cada noche en mí tus recuerdos con todos sus fuegos de artificio?


Due 5.11.2013

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SONRISA dijo:

Don Francisco buenas noches.

Hermoso poema que he leído hoy.
Nuevamente camino sobre las letras de su poema.
con su aval poeta.

--------------------

Puede que el silencio salpique los ahora
y la lluvia constante cimbre los tejados
aun así,
percibo
aleteos de palomas
recogiendo las migajas
de la noche que fue alimento y dicha
en la plaza abierta de la espalda.

Nada se desperdicia de la mesa
que fue gala
banquete de sentidos
servido con el calor de las cocciones
vino y hogaza
para deleite de los paladares que conocen de sus frutos.

Que simple es compartir la morada
respondiendo preguntas hechas con los ojos
y que hermoso es vivir
con respuestas certeras del corazón
cuando los labios cerraron paréntesis a las dudas.

Y en los ahora de los instantes que se suceden
nada fue y nada es real
solo estos versos vestigios de un sueño
que se apagó sin un soplo divino.

Y sin embargo
la razón de su existencia tiene raíces posicionadas
que viven bajo los escombros
subsistiendo de la nada.


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Mary C. López dijo:

De enorme sensibilidad cada línea,
deslizar la mirada en ellas es dejarse acariciar el alma, escribes hermoso. Besos

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Francisco Lechuga Mejia dijo:

no basta para convocar a nombre de tu nombre en la plaza de tu espalda

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Guadalupe Cisneros-Villa dijo:

CHALEEEEEEEEEEE en serio ud le saca a uno las lágrimas...chinnnn!! HERMOSO HERMOSO,
siempre me delita leerle y dejar mi aprecio a sus letras AMADO amigo de mi tierra,

Besos tricolor,

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Giovanni Pietri dijo:

Excelente prosa para hablar de nostalgia, despues de la rendición.

Saludos Cordiales

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Ligia Calderón Romero dijo:

Otra vez yo robándome un suspiro de tus letras
en esta fría mañana de noviembre cuando surca
mi cielo una nube de pericos que no había vuelto
hace ya unas dos temporadas.
Deliciosamente rica tu melancolía de amor
que sorbo a sorbo me bebo para recordar la mía.

Excelente! mi estimado Fran,

ligiA

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Francisco Lechuga Mejia dijo:

La madrugada toda se me ha vuelto un instante. Un soplo que no basta para convocar a nombre de tu nombre en la plaza de tu espalda a todas las palomas de humo que se nos perdieron con aquellos mensajes de lujuria sin paz ente sus patas. Un soplo de tarde en el que miro cómo cae el día muerto detrás de las montañas y como resucita solo para recordarte.

Creo que de verdad me dan ganas de renacer en medio de esa oscuridad que antecede a la mañana para mirarme devorar las migajas de pastel que fui dejando desde el norte de tu nuca hasta las profundidades de tu sur sin frío ni sombras; sin dudas ni preguntas que bordearan tu cintura y terminaba en las profundidades de tu ombligo, y después, revivir con la visión en blanco, con todos y cada uno de los estallidos de aquellos fuegos de artificio que cegaron mi entendimiento y le abrieron a tus, hasta ese entonces, inocentes ojos; nuevos horizontes.

Las madrugadas todas se me han vuelto ese instante en el que te pienso mientras las ovejas del insomnio caen en el despeñadero de mis ojos y el eco de tu voz reverbera en mis oídos cual si fuera aquella melodía de viento que fueron tus suspiros.

Qué negro se va volviendo mí rostro entres nubes y preguntas que nunca hiciste; qué húmedo, qué ausente de sonrisas y de miradas bobas.
Qué sencilla habría sido la vida si te hubieras sentado a escuchar todas las respuestas a las preguntas que nunca formulaste.

Pero ahora, lo siento por tu dios, qué triste, qué fuego, qué ardor me nace desde atrás de la cabeza hasta la lengua que ya no dice nada cada vez que te recuerdo en cada soplo que se me revierte y se sale de la boca como un verso ¡carajos! como un verbo, como el último aire de mi aliento.

Te adoré, miel de noche y luna, por sobre todo mi ser y debajo de todas mis entrañas ¿qué clase de piel es la tuya que despierta cada noche en mí tus recuerdos con todos sus fuegos posibles?


Due 5.11.2013

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elena morado dijo:

Con esas migajas podríamos tocar el cielo con las manos. Un abrazo y un placer leerte, como siempre.

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