Miles de estrellas-.

Donde la sangre se oculta

como un racimo de flores muertas

y se siembra en el almacén de cualquier

caserón, un vestigio de opulencia ridícula.

Entre aquellos miembros extinguidos

que emiten destellos de hemorragia

evitando su episodio de corazones derrumbados.

Y el sol, magnífica luz existente, fruta

de ámbar que bascula ferviente su madurez

recordatoria. Allí secuencias de óxido

derrotan alfileres de sangre en todas las estalactitas

y un cuerpo alberga silencios o mutismos

de vómito estelar. Allí sombreros y epidemias

no conservan frutos de líquidos terrestres.

Allí rosas reticulares comban los ecuestres

aditamentos de la luna, y fábricas de desidia

golpean los muslos con rostros y facciones

de desánimo. Su tétrica mirada derribada

junto al sol, omite el desierto y los vegetales

proclamados contra el cielo: mirad

cómo silentes figuras arrastran sus cadenas

hasta lograr el sueño de la anestesia.

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