Mio

Este poema no me pertenece, pero es de una persona allegada a mi y tengo su total aprovacion para exponerlo: el titulo del poema es "mio".



Esta marca en mi piel es por todo y nada.
Yo sin saber lo que es nada,
sin saber lo que es todo,
hablo de esto y de tantas cosas que no se,
sin saber lo que es saber.

Veo que la sangre empieza a salir,
un simple tajo en mi dulce piel, mi blanca piel,
juntos a los otros cortes
que ya están hace varios tiempos,
quizás haya más profundos en mi corazón.

La sangre baja por mi brazo,
siento...siento una liberación y siento que es mío,
siento que es nada mas que mío.
Es algo que me pertenece porque es mi sangre mi corte y es mi piel.
No duele, duele mas lo que llevo adentro,
no hay comparación, es mas me gusta… me gusta.

No es masoquismo, porque el masoquismo no existe,
porque el masoquismo es supuestamente que te guste el dolor,
pero no me gusta el dolor, porque no es dolor.
Entonces nunca llega a completarse ese masoquismo
definido en los libros y en los diccionarios.

Puedo ver el humo del cigarrillo,
tan dulce, tan frágil, tan hermoso, tan perfecto.
Son como hilos de seda que trepan las paredes del aire,
que se desvanecen en un momento que no se sabe cuando, cuando?
Cuando llegan al techo, cuando llega a donde,
capaz no llega ningún lado, porque no existe quien sabe.
La sangre se empieza a coagular, parece morboso pero no es.
Es mi deseo. Es mío. Nada más que mío.