mis últimos días

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de eso se trataba ¿no?
acabarse la vida de cualquier manera
aprovechar para meterle al cuerpo todo lo que hubiera que meterle
y andar puesto hasta el culo de ello todo el tiempo que se pudiera
y pasarla de puta madre la mayor cantidad de tiempo que se pudiera
y luego quedar para el arrastre
sin nada
sin nadie
como una cucaracha metida debajo de una piedra
esperando el último día como el boxeador medio noqueado
que espera que suene la campana para huir a su esquina
esa era la idea ¿no?
extraerle al jodido cuerpo todo el placer que se le pudiera sacar
con alcohol
con drogas
con los culos baratos de las complacientes putitas
con los culos fofos de las amargadas cuarentonas
y acabar luego largándose a la mierda
sin dejar ninguna huella atrás
tal vez algún poema inspirado en los ojos tristes de alguna putita
o en su culo
nada que valiera mucho la pena
y un simple nombre en una tumba
y un par de fechas cualesquiera

no puedo decir que fracasé




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a lo mejor Darwin te diría que sí. El placer va desligado de la parte espiritual de nuestro ser, en cambio el poema quedará seguramente en su gaveta. Un saludo

 

de eso se trata villita, de eso se trata...
besos cariño.

 

La grandiosidad de la calidad del escritor inmenso.