Misiles (Cartas a mi madre)

Madre,​

quizás hoy el corazón se torne puño doloroso​

y hasta me duela la vida​

que originaste,​

quizás​

las campanas de los ojos​

toquen una sorda llamada al origen.​

​

Hoy​

todo parece inútil,​

la cresta de la vida es luto preparado.​

Las manos, fermentos agonizantes​

donde se acumula​

el saludo de la muerte.​

​

Nos han rifado madre,​

como si fuéramos tristes premios,​

cenizas,​

pertenencias de una tómbolas;​

balcones donde se asoman​

las impertinencias del poder,​

las bocas acucharadas de quienes rompen​

el origen​

y el aliento de la vida.​

​

Ya ves,​

no preguntes por qué somos tristes.​

La indiferencia,​

el poder y el papel de transacción​

se hacen cemento y en otras entrañas​

se originan cantaros de dolor.​

​

Estos manantiales​

de los cuales somos mendigos​

se han encontrado con el azufre de la muerte.​

No tenemos nada​

solo una losa de estrellas.​

​

El propio hierro que asumió la legumbre​

se hizo cómplice obligado​

y edifico carrozas aéreas.​

​

Ya ves,​

¿de qué podemos alegrarnos?​

¿de qué nos asombramos?​

más​

que​

de​

dos​

más​

dos​

con un final tenebroso​

o para engordar con la lepra de papel​

que nos despampana y confunde.​

​

Existe un aire guardado​

en unas palomas frías,​

traen corpúsculos, cargas eléctricas nulas,​

todo y nada.​

​

Así nos dejaran.​

​

Como campos yermos y agonizantes.​

​

Como fuentes de estertor​

​

Olvidados del gesto y de la vida​

para que alguien juzgue,​

calcule en una suma​

la dimensión de la osadía.​

 

Ha sido un gusto leer tu poema dirigido a tu madre, bastante melancólico

saludo cordial, amigo

 

Enorme, suso. Impresiona la conversación con la madre, casi como hacia uno mismo, asombrado, asustado, renegando desde la impotencia. Y eso es lo que hay....... hasta que todo se acabe. Saludos, poeta.

 

suso ...
poema o, pura y llana prosa prosaica?
no reparas que no suena y que resulta excesivamente entrecortada y abrupta?
estaría mejor así, por ejemplo:
Madre,
quizá el corazón hoy, se torne doloroso puño y,
hasta me duela, la vida que originaste, ¡quizás!
las campanas de los ojos, toquen una sorda llamada al origen, quizás ...
y así sucesivamente ...
si no lo aprecias, lo siento y perdona mi intromisión y crítica constructiva.

 

Estas perdonado.

 

Gracias por compartirlo. Me identifico con el estilo. Me ha gustado mucho su escrito. Fue todo un placer.
Abrazos
Chepeleón