Momento /Infracción R 2 MP

No sé si lo recuerdo o lo imagino.
Descienden las palabras a mi mano,
y picotean los granos de rocío. Buscan
entre mis dedos las migajas de lágrimas
que llevo al papel.

Silenciosa,
cae la lluvia sobre el amor.
Nos besamos en carne viva.
Bendita lluvia nocturna, jadeando en la hierba,
trayendo en hilos el aroma de las nubes,
poniendo en nuestra carne su dentadura fresca.
Y el mar sonando. Tal vez su espectro.
Porque son miles de kilómetros
los que nos separan de las olas.
Y lo peor: miles de días
los que nos alejan.

Este es un momento que no es mío.
No sé si en el pasado, en el futuro,
si en lo imposible.
Y lo acaricio,
lo hago presente,
ardiente,
con la poesía.

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POR INFRACCIÓN DE TAL REGLA ESTE TEMA SE CIERRA.

El tema publicado y manipulado por el usuario, en un colage en el que combina estrofas (algunas ligerísmamente manipuladas) de tres poemas distintos del poeta JOSÉ HIERRO .
(José Hierro del Real (Madrid, 3 de abril de 1922 - Madrid, 21 de diciembre de 2002), conocido como José Hierro o Pepe Hierro, fue un poeta español. Pertenece a la llamada primera generación de la posguerra dentro de la llamada poesía desarraigada o existencial (publicó en las revistas Espadaña y Garcilaso).

He marcado en el poema las estrofas copiadas con distinto colores (azul, rojo y verde) para que se aprecie su correspondencia con las estrofas originales copiadas por el usuario de tres poemas distintos de José Hierro:

A orillas del East River
De José Hierro
​

I
En esta encrucijada,
flagelada por vientos de dos ríos
que despeinan la calle y la avenida,
pisoteada su negrura por gaviotas de luz,
descienden las palabras a mi mano,
picotean los granos de rocío,
buscan entre mis dedos las migajas de lágrimas.

Siempre aspiré a que mis palabras,
las que llevo al papel,
continuasen llorando
-de pena, de felicidad, de desesperanza,
al fin, todo es lo mismo-,
porque yo las había llorado antes;
antes de que desembocasen en el papel blanquísimo,
en el papel deshabitado, que es el morir.
Dejarían en él los ecos asordados, empañados,
de lo que tuvo vida.
Alguien advertiría la humedad de las lágrimas,
lloraría por seres que jamás conoció,
que acaso no es posible que existieran
aunque estuvieron vivos
en el recuerdo o en la imaginación.
Lloraríamos todos por los desconocidos,
los -para mí -difuminados
en la magia del tiempo.

Contra las estructuras
de metal y de vidrio nocturno
rebotan las palabras aún sin forma,
consagradas en el torbellino helado,
y no me hacen llorar.
Yo ya no sé llorar. ¡Y mira que he llorado!
​

II
Yo ya no lloro,
excepto por aquello que algún día
me hizo llorar:
los aviones que proclamaban
que todo había terminado;
la estación amarilla diluida en la noche
en la que coincidían, tan sólo unos instantes,
el tren que partía hacia el norte
y el que partía hacia el oeste
y jamás volverían a encontrarse;
y la voz de Juan Rulfo: «diles que no me maten»;
y la malagueña canaria;
y la niña mendiga de Lisboa
que me pidió un «besiño».

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que aún me queda por llorar.

​

De "Cuaderno de Nueva York" 1998​

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Acelerando
De José Hierro

Aquí, en este momento, termina todo,
se detiene la vida. Han florecido luces amarillas
a nuestros pies, no sé si estrellas. Silenciosa
cae la lluvia sobre el amor, sobre el remordimiento.
Nos besamos en carne viva. Bendita lluvia
en la noche, jadeando en la hierba,
trayendo en hilos aroma de las nubes,
poniendo en nuestra carne su dentadura fresca.
Y el mar sonaba. Tal vez fuera su espectro
porque eran miles de kilómetros
los que nos separaban de las olas,
y lo peor, miles de días pasados y futuros nos separaban.
Descendían en la sombra las escaleras.
Dios sabe a dónde conducían. Qué más daba. «Ya es hora
-dije yo-, ya es hora de volver a tu casa.»
Ya es hora. En el portal, «Espera», me dijo. Regresó
vestida de otro modo, con flores en el pelo.
Nos esperaban en la iglesia. «Mujer te doy.» Bajamos
las gradas del altar. El armonio sonaba.
Y un violín que rizaba su melodía empalagosa.
Y el mar estaba allí. Olvidado y apetecido
tanto tiempo. Allí estaba. Azul y prodigioso.
Y ella y yo solos, con harapos de sol y de humedad.
«¿Dónde, dónde la noche aquella, la de ayer...?», preguntábamos
al subir a la casa, abrir la puerta, oír al niño que salía
con su poco de sombra con estrellas,
su agua de luces navegantes,
sus cerezas de fuego. Y yo puse mis labios
una vez más en la mejilla de ella. Besé hondamente.
Los gusanos labraron tercamente su piel. Al retirarme
lo vi. Qué importa, corazón. La música encendida,
y nosotros girando. No: inmóviles. El cáliz de una flor
gris que giraba en torno vertiginosa.
Dónde la noche, dónde el mar azul, las hojas de la lluvia.
Los niños -quiénes son, que hace un instante
no estaban-, los niños aplaudieron, muertos de risa:
«Qué ridículos, papá, mamá». «A la cama», les dije
con ira y pena. Silencio. Yo besé
la frente de ella, los ojos con arrugas
cada vez más profundas. ¿Dónde la noche aquella,
en qué lugar del universo se halla? «Has sido duro
con los niños.» Abrí la habitación de los pequeños,
volaron pétalos de lluvia. Ellos estaban afeitándose.
Ellas salían con sus trajes de novia. Se marcharon
los niños -¿por qué digo los niños?- con su amor,
con sus noches de estrellas, con sus mares azules,
con sus remordimientos, con sus cuchillos de buscar
bajo la carne. Dónde, dónde la noche aquella,
dónde el mar... Qué ridículo todo: este momento detenido,
este disco que gira y gira en el silencio,
consumida su música...

De "Libro de las alucinaciones" 1964


Teoría y alucinación de Dublín
De José Hierro

II. Alucinación

Me acuerdo de los árboles de Dublín.

(Imaginar y recordar
se superponen y confunden;
pueblan, entrelazados, un instante
vacío con idéntica emoción.
Imaginar y recordar...)

Me acuerdo de los árboles de Dublín...
Alguien los vive y los recuerdo yo.
De los árboles caen hojas doradas
sobre el asfalto de Madrid.
Crujen bajo mis pies, sobre mis hombros,
acarician mis manos,
quisieran exprimirme el corazón.
No sé si lo consiguen...

Imaginar y recordar...
Hay un momento que no es mío,
no sé si en el pasado, en el futuro,
si en lo imposible... Y lo acaricio, lo hago
presente, ardiente, con la poesía.

No sé si lo recuerdo o lo imagino.
(Imaginar y recordar me llenan
el instante vacío.)
Me asomo a la ventana.
Fuera no es Dublín lo que veo,
sino Madrid. Y, dentro, un hombre
sin nostalgia, sin vino, sin acción,
golpeando la puerta.

Es un espectro
que persigue a otro espectro del pasado:
el espectro del viento, de la mar,
del fuego -ya sabéis de qué hablo-, espectro
que pueda hacer que cante, hacer que vibre
su corazón, para sentirse vivo.

De "Libro de las alucinaciones" 1964
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Maravilla de creación magnífica, trabajo bello y valioso.

 

Gracias, Maestro, por tu paso generoso por mis letras. Un abrazo.

 

Bellisima poesía desgranando hermosas imagenes para este exquisito y melancólico poema. Felicitaciones Roby3000 saludos poeta

 

Gracias, rubgy, por tu presencia amiga en mis letras. Un abrazo.

 

Así es, con la poesía podés traer todo al momento que prefieras, sorteando tiempos y distancias. Magnifico trabajo. Saludos.

 

Gracias, Avelino, por dejar tu valiosa huella en mis versos. Un abrazo.

 

Fantástico poema, estimado roby3000, una verdadera joya para tenerla en el recuerdo y difrutarla. Un placer pasar.
Saludos cordiales.

 

Gracias,azulalfilrojo, por pasar y dejarme tu amistosa y generosa huella en mis versos. Un abrazo.

 

Un precioso trabajo, muy melancólico.
La distancia y el tiempo rasga los sentimientos.ç
Mis aplausos amigo.
Abrazos

 

Gracias, estimado JAVIER, por pasar y dejar tu huella en mis letras. Un abrazo.

 

Bonito poema donde esas pinceladas de melancolía se desprenden
de tu bonita inspiración, llegando al alma del lector, te felicito por
tu trabajo. Ha sido un placer poder pasar a dejar mi huella en tu
espacio. Un abrazo. Tere

 

Gracias, querida amiga nube blanca, por dejar tu huella en mis versos. Un beso.

 

Me gusta la esencia, la nostalgia, la distancia...
Una mejor separación visual de los versos permitiría
una lectura más acompasada con las imágenes plasmadas.

Estrellitas armoniosas.

 

Gracias, Armonia, por pasar y dejarme tu interesante comentario. Un abrazo.

 

Te felicito, bellisimo poemas
Besos y estrellas
Rosario

 

Me encanta como escribes, mi amigo. Tus poemas son de una calidad excepcional.
Un abrazo.

 

Emotividad del sentimiento, bella poesía la que nos regalas, un gusto leerte. Abrazos.

 

Me ha encantado amigo, esta bonita y profunda reflexión.
Un abrazo y todas las estrellas, no me da para repu, pero es merecida

 

Gracias, Rosario, por pasar por mis letras. Un abrazo.

 

Gracias, generoso amigo Delamar, por dejar tu alentador comentartio en mi espacio. Un abrazo.

 

Nancysant, un placer tenerte cercana. Te doy mil gracias con un abrazo fraternal.

 

Gracias, jg-miguel, por pasar y dejarme tu agradable comentario. Un abrazo.

 

Preciosos versos amigo!! que sentimiento le das a cada uno de ellos y nos lo transmites directo... Es un placer leerte siemper... Abrazos!

 

mucha melancolia en su versar.

 

Una hermosa creación.

 

Excelente trabajo. De modo que deseo haya más momentos como éste... para que lo acaricies y nos acaricies con más versos.


Un saludo desde Buenos Aires.

 

Gracias, Churrete, por pasar y dejarme tu huella en mis versos. Un abrazo.

 

Gracias, I.M.S.T, por llegar a mis versos y dejar tu generoso comentario. Un abrazo.