Momupe

El zumbido apacible de las moscas,
fecunda el viento de las horas muertas.
Cuando el eco agoniza se abren puertas,
y las malas bondades se hacen toscas.

Incertidumbres polvorientas, malas,
bajando de las viejas convulsiones,
donde viven aquellas ilusiones
de pajaros sin cantos y sin alas.

Todo nace del suelo moribundo,
y amamantando por la lluvia crece
estimulando en su verdor el mundo.

Despues los dias van pasando, y trece,
es el numero ideal y nausebundo,
para mirar el mundo que perece.



german g

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Hola vecino hace tiempo que no comentaba en el foro me detengo para dejar una huella azul,

 

Gracias vecina, aunque la verdad soy de otro equipo.
Por eso te envio, un saludo amarillo.
Con afecto german g.
Cuidate