Mónica y Blanka.

Nadie me quería, por aquel entonces.
Yo soy como un trompo, o una peonza.
Giro y giro sobre el pavimento.
Algunos niños prefieren jugar a las canicas; o se montan en los coches de choque.


Me encontró una zagala, en la selva amazónica. Yo soy Blanka, de Street Fighter II.





Ella respondía al nombre de Mónica. Era sabia y turbia, como las aguas del río Orinoco.
Ofrecía una respuesta, para todos los que estamos locos.
Estamos como auténticos cencerros.
Esta mujer tenía un paño de lágrimas. Yo luchaba en los campeonatos mundiales.





Con una cuerda, me hizo bailar de lo lindo, para los indios que van en taparrabos.


Al llorar por séptima vez, el rostro de Jesús de Nazareth fue imprimido, en aquel pañuelo.
Se transformó en una sábana santa de Turín.
Me hizo humano. Verde y pelirrojo.
Con su aliento de vida; me recreó. Me hizo de barro rojo. Nuevo Adán.


Me dio libertad, en aquel Edén. Un margen de confianza. Yo busqué a mi madre.


No a Eva.
Yo soy un hijo perpetuo...
Rescatado de un accidente aéreo. Me llamo Jimmy y practico el Capoeira.
Mucha electricidad a flor de piel, recorre mis nervios...

 

Je, je, je.
Pareces un espía.
Me dices cosas en clave, supongo.
Pero celebro que comentes mi obra. Porque así, amparas un poco de buen gusto.

 

Un placer leerte y encontrarte
en este laberinto de versos,felicito tus letras e inspiración,un abrazo fraterno desde mi patria larga y sufrida,
saludos poeta.