Sira
Poeta fiel al portal
Monomanías y dislates
A veces pienso que estoy loca.
Estoy de atar, sin duda.
En ocasiones, medio ida.
Qué dulce locura ésta, tan mía...
qué sensaciones me procura.
Qué terribles pensamientos me embargan
y qué monstruosos conceptos me asaltan.
Me arrasa y me asola, estoy segura,
esta concepción de la vida tan sesgada.
Estoy trabada. Soy cautiva de mí misma.
Esclava de mis errores y de mi conducta,
de mis aciertos y elocuciones.
Por no hablar de mis sinsabores;
¡qué inenarrables sufrimientos!
empero, ante todo...
¡qué insoslayable hartura!
Ando por la vida cual Van Gogh
postimpresionista, esbozando
los pormenores de la misma
con mi vesania y mis pinceles.
Plasmando incoherentes visiones
cargadas de anhelos y de tinta.
A veces pienso que estoy loca.
Estoy de atar, sin duda.
En ocasiones, medio ida.
Qué dulce locura ésta, tan mía...
qué sensaciones me procura.
Qué terribles pensamientos me embargan
y qué monstruosos conceptos me asaltan.
Me arrasa y me asola, estoy segura,
esta concepción de la vida tan sesgada.
Estoy trabada. Soy cautiva de mí misma.
Esclava de mis errores y de mi conducta,
de mis aciertos y elocuciones.
Por no hablar de mis sinsabores;
¡qué inenarrables sufrimientos!
empero, ante todo...
¡qué insoslayable hartura!
Ando por la vida cual Van Gogh
postimpresionista, esbozando
los pormenores de la misma
con mi vesania y mis pinceles.
Plasmando incoherentes visiones
cargadas de anhelos y de tinta.
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