morir es como andar por las nubes

creía en la inalterable regularidad de la pauta con
que las oscuras fuerzas del cosmos determinaban
que siguiera abriendo los ojos cada mañana aun
sin mediar una decisión conciente de su parte y la
incipiente sombra de vello en sus mejillas volviera
a brotar obedeciendo el mismo imperturbable
impulso de siempre y la inquietud en sus intestinos
acuciarle de nuevo a evacuar un poco antes de
las 8 am. y esa familiar mancha de óxido en el
borde del espejo extenderse una raya más cada
dos o tres días...

y creía que las primeras causas apostadas muy
al fondo de la interminable multiplicidad de las
apariencias eran en todos los casos las mismas
dos o tres que ya estaban ahí desde el principio
y que forjaban tanto la esencia de las tinieblas
como la divergente estructura de cada copo de
nieve y el instinto de las cucarachas o los giros
de cada electrón y cada planeta y que aun
trasladándose al otro lado de las estrellas las
cosas y el correr de los días estarían afianzados
sobre una sólida base de principios elementales
recurrentes en cualquiera de los ámbitos donde
penetraran los tentáculos de la realidad...

hasta que aquella mañana contempló en el
espejo el pequeño árbol que había surgido en
la punta de su nariz y aquel violonchelo que
sobresalía a medias de su oreja izquierda y
aun antes de salir del shock comenzó a flotar
sobre el piso del cuarto de baño desplazándose
despacio en dirección a la puerta que daba al
patio para una vez allí seguir elevándose hasta
sobrepasar la altura del muro del jardín y a
medida que la grácil corriente de aire líquido
color magenta que circulaba allá arriba le
empujaba a avanzar por encima de los tejados
del pueblo y él se iba volviendo gradualmente
un chorro de espuma dorada que se diseminaba
por la atmósfera su alma por fin empezó a
llenarse de esa profunda sensación de haber
alcanzado lo inconcebible y lo que no tenía
razón de ser y la paz infinita de saber que no
se es ya nada...