oscardelaermita
Poeta recién llegado
Sobre un rectángulo imperfecto,
reptando en círculos de ceniza y olor a cerrado,
sobraban la imaginación y las pastillas,
y me faltabas tú y otra ronda.
Por la puerta de atrás,
por la que me solías colar,
a la hora del bis,
nos acelerábamos el pulso
con tu tacto cansado y mi lengua de cactus.
Te bajaba la cremallera
calado y sin blanca,
como pisando el wahwah,
y el sudor nos olía a martes de madrugada
y a bourbon con hierba.
Y apareces ahora colándote de nuevo
por entre las rendijas de mi persiana bajada
y mi olor a cerrado,
y mi resaca de horario de invierno,
pidiendo paso como cuando me pagabas las rondas
con tu chupa roja y tus medias de red
y tus garabatos en las servilletas del Coltraine
mientras pedías otra vez “stars” de Simply Red.
Y me he echado un trago, vodka con tónica,
y acabo de encontrar aquel disco de los “Smiths”,
y me hago mayor, con más peso y menos ganas,
con discos, libros e intentos,
y menos ganas y aquel cigarrillo que no te encendí.
Y ese olor a cerrado.
Y qué bueno Morrisey.
Y no pido más
Que volver a tener
Un poco de lo que perdí.
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