Muere el poeta

Entre vocales y consonantes
tuercen metales y mástiles
como vigas y puentes
de obstáculos mortales
sobre los cuales debo brincar herido;

Muero así,
a diario,
siempre que espero un respiro
tengo un ahogo,
hundido entre letras y versos
muere el poeta;

Muerto,
en la trascendencia del verbo llamándote,
del adjetivo describiendo tus mejillas
y la frase corta sobre tus largos cabellos,

aflora tu belleza por genuina,
y las letras agradecen
al esclavo de imaginarte mía
por el minuto perdido del infinito,
cansado sin dormir ni alimento
otro que nuestras fantasías rebosantes;

Muero otra vez,
perdedor por preferencia y gala,
sólo con mi olvido,
fumándome esta vida.

 

De muerto no tiene nada el poeta
pues ha escrito estas Bellas lineas
que ahora Leo y me parecen
interesantes. Saludos.

Loi.

 

[FONT=&quot]
[FONT=&quot]Y plasmándolo es efusivos e inspirados versares, un brío candente tiene el muerto poeta
[FONT=&quot]
[FONT=&quot]Me gusto mucho
[FONT=&quot]
[FONT=&quot]Saludos

 

gracias a uds por pasar entre estos versos...saludos!

 

Buena inspiración en tus versares, el poeta si muere
físicamente, nunca llegará a morir la sabiduría de sus letras.
Ha sido un placer poder pasar a leerte.
Un abrazo. Tere

 

gracias por tu tiempo entre estas lineas.