Muerte de todas las cosas

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isaac newton

Poeta que considera el portal su segunda casa
Poco a poco tu vez parada en un ángel
la trayectoria de una bala, con tus ojos
y parada entre cada mosca voy secando a la serpiente,
boca de mis palabras junto a cualquier ángel.

Luz dolorosa vuelve al santoral
que llevo como mi ropa; así la cosa
maléfica provoca maldad una a una
sin tener razón que quede alguna cuenta.


Solo así puedo despreciarte
y hacerte creer el horror de la puta profunda
duele, registra, ataca.
miedo haz dicho satanás.

 
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