Mis ojos,
hace tiempo que dejaron de ver,
las pupilas los han ahogado;
los enemigos no están afuera,
ni las batallas perdidas quedaron atrás,
forman parte de un collage decadente
de imágenes difusas y siluetas retorcidas.
Las mañanas de aire puro
ya no llenan mis pulmones,
ni el día es luz
ni la noche canción. Y el suave tono
de tu voz se desvanece,
herido de muerte aparentando vigor.
Incineradas de raíz
las laderas de la cordura,
sigo un rumbo indescifrable,
mientras se me fermentan las memorias
en el fondo de un ataúd.
hace tiempo que dejaron de ver,
las pupilas los han ahogado;
los enemigos no están afuera,
ni las batallas perdidas quedaron atrás,
forman parte de un collage decadente
de imágenes difusas y siluetas retorcidas.
Las mañanas de aire puro
ya no llenan mis pulmones,
ni el día es luz
ni la noche canción. Y el suave tono
de tu voz se desvanece,
herido de muerte aparentando vigor.
Incineradas de raíz
las laderas de la cordura,
sigo un rumbo indescifrable,
mientras se me fermentan las memorias
en el fondo de un ataúd.
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