Muertos

Nosotros no estamos ni estaremos vivos,
somos de esos pocos muertos que se escaparon de sus fosas,
El arte es el único que me tiene cautivo
Mientras el resto de muertos se pudren debajo de una losa,
He ahí el otro gran misterio,
Mi amada se ha vuelto dura y fría,
el mundo es un cementerio,
solo con ella práctico la necrofilia,
He ahí... he ahí mi Melancolía...
Pero aun conservo ese recuerdo,
Aun la observo mientras las uñas de las manos me muerdo,
Aun hiervo de cólera cuando siento que injustamente pierdo,
Aun hay siervos por necesidad y no por que sean lerdos,
Aun hay Cuervos derechos e izquierdos
rondando un congreso lleno de asquerosos cerdos,
estoy como Amado Nervo y también más de acuerdo
con los locos que con los cuerdos...

-Antony Contreras.

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los muertos de vez en cuando me buscan, hay espíritus muy luminosos y otros más oscuros, cuando algo se muere dentro de nosotros es porque estamos perdidos, tengo un poema por ahí sobre eso. En estos días lo publicaré. Saludos

 

Gracias por tu agradable comentario, bellos versos, pasare a leerte. un gusto.


saludos.

 

Un excelente poema con un precioso final.
Te corrijo la tilde de más.
Saludos

 

Gracias Luis.

saludos.

 

La expresión soberbia de una obra fantástica, divinas letras emocionantes.