Mujer 6

Nada sé yo de las mujeres, digo,
aunque en mí lleve de ellas buenas marcas,
duras ternuras que no quieren ser
olvidos tristes.

Las cicatrices de la muerte vuelven
trayendo sangre siempre renovada,
con borbotones de alegría y sueño,
a mis pesares.

Madre que me enseñaste de la entrega
íntima sus secretos y recursos,
cuando escanciaste en mi niñez ardiente
palabras rotas.

Rotas en búsquedas de ausencia plenas
con los dolores primigenios dulces
del alumbrar en partos reiterados
nuevas preguntas.

Esas preguntas son las velas fuertes
que dan al viento del deseo alas
hacia los brazos del amor del cuerpo
en que recaigo.

No ser Adán, destino humano aciago,
correr tras Eva ansiando su reposo,
siempre perder y siempre recobrarse:
roca de Sísifo.

Querido Jorge, este poema, arraiga en el alma del lector; resulta tan triste, al menos a mi me lo parece;quizás me equivoque, ya sabes que cuando el poema sale del creador cada lector lo hace propio y posiblemente cada uno haga una lectura distinta;puede ser que me hayas cogido en un momentos de fragilidad y quizás por ello me resulta más amargo, Todas las estrofas tienen una carga profunda, pero esta dice me mucho y la última termina por decirlo todo. Un gran trabajo Jorge

He leído tu bello poema varías veces y me parece triste. Lo volví a leer tratando de comprender lo que piensas de la mujer pero entonces pensé que ha de ser diferente en cada caso pues no es lo mismo una madre, hija, hermana y una mujer a quien se ama. Encantada de leerte como siempre. Saludos y Bendiciones.

Jorge...
Sospechaba que armarías algo con estas estrofas sáficas y hace unas semanas leía un soneto de Borges "El Remordimiento" y me fue imposible no asociar aquellas letras con estas, en esa brisa de resignación ante el recuerdo, ante la caricia y ante lo aciago que es el destino a veces, cual Sísifo cuesta arriba y con pesada roca. Un fuerte abrazo Jorge!!

Agradezco tu paso, querida Isabel. Sin respetar muy estrictamente el modelo, este poema esta hecho en estrofas sáficas, así llamadas en honor de una de las primeras poetisas de la antigua Grecia, de trágica muerte según se cuenta. Para ser más estricto debí usar quebrados adónicos, acentuados 1.4.
abrazo
Jorge

Dicen los psicoanalistas, querida Lourdes, que el hombre es fruto de su complejo de Edipo. Yo, que no soy psicoanalista, admito que muchas veces siento que al relacionarme con las damas trato un poco de recuperar a mi madre. No soy de esos hombres que en la pareja adoptan actitud de hijo, que los hay, pero reconozco que la fuente de mi deseo está en ese amor incomparable que fue el de mi madre. Busco, como lo digo en el poema, el reposo para la angustia que muchas veces me provoca el acoso de las preguntas en esa gran respuesta que son para los hombres las mujeres. No he escrito este poema como ciudadano, sobre la mujer: lo he escrito como hombre comprometido con el deseo.
abrazo
Jorge

Otras veces que escribí estrofas sáficas las hice arromanzadas, estimado Luis, pero esta vez salieron así desnudas de rima. No creo mucho en estructuras como la del «soneto blanco», si te he de decir la verdad. He escrito, sí, silvas en endecasílabo blanco, un poco en el estilo de los «versos hirsutos» de José Martí, pero es cierto que no muchas veces. Me alegro de que el poema te haya gustado, gracias por pasar.
abrazo
Jorge

musador dijo:

Nada sé yo de las mujeres, digo,
aunque en mí lleve de ellas buenas marcas,
duras ternuras que no quieren ser
olvidos tristes.

Las cicatrices de la muerte vuelven
trayendo sangre siempre renovada,
con borbotones de alegría y sueño,
a mis pesares.

Madre que me enseñaste de la entrega
íntima sus secretos y recursos,
cuando escanciaste en mi niñez ardiente
palabras rotas.

Rotas en búsquedas de ausencia plenas
con los dolores primigenios dulces
del alumbrar en partos reiterados
nuevas preguntas.

Esas preguntas son las velas fuertes
que dan al viento del deseo alas
hacia los brazos del amor del cuerpo
en que recaigo.

No ser Adán, destino humano aciago,
correr tras Eva ansiando su reposo,
siempre perder y siempre recobrarse:
roca de Sísifo.

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Nada puedo añadir yo que no se repita Jorge, me encanto el poema y este estilo safico como bien dices ,desconocido por mí hasta ahora, un abrazo.

Tus estrofas sáficas libres de rima me han seducido, lo confieso. Tienen fuerza.
Y las diferentes explicaciones que desgranas a lo largo de los comentarios que contestas siempre me ilustran.
Encantada de leerte.
Un abrazo.

Creo que en el fondo, estimado Luis, todos cometemos ese pecado del que Borges habla, aunque no todos hablamos tan bien de él. No quise en verdad aparecer resignado en estos versos, pero es cierto que muchas veces me he sentido identificado con Sísifo, ese Sísifo existencial al que Albert Camus le dedicara tan hermosas páginas.
abrazo
Jorge

Larga historia tienen estas estrofas sáficas, estimado Ramón, una historia en que las huellas de nuestro endecasílabo se pierden en las penumbras de la vida...
abrazo
Jorge

Me alegro de que te gusten mis estrofas, estimada Eratalia. La rima es un invento relativamente reciente, no rimaban ni Safo, ni Homero, ni los latinos Horacio y Virgilio. Según lo que he leído, el origen de la rima está en las letanías eclesiales medievales, cuando el latín ya degeneraba en los dialectos. Aún en el siglo XIX hubo polémicas en las que algunos teóricos argumentaban que la rima es una especie de parche para disimular un ritmo defectuoso del verso: curioso, ¿no?
Esto que dices de los comentarios me ha gustado, al fin y al cabo la ventaja de participar en un foro como este es poder intercambiar ideas acerca de nuestra obra, enriqueciéndonos, ¿no crees?
abrazo
Jorge

musador dijo:

Nada sé yo de las mujeres, digo,
aunque en mí lleve de ellas buenas marcas,
duras ternuras que no quieren ser
olvidos tristes.

Las cicatrices de la muerte vuelven
trayendo sangre siempre renovada,
con borbotones de alegría y sueño,
a mis pesares.

Madre que me enseñaste de la entrega
íntima sus secretos y recursos,
cuando escanciaste en mi niñez ardiente
palabras rotas.

Rotas en búsquedas de ausencia plenas
con los dolores primigenios dulces
del alumbrar en partos reiterados
nuevas preguntas.

Esas preguntas son las velas fuertes
que dan al viento del deseo alas
hacia los brazos del amor del cuerpo
en que recaigo.

No ser Adán, destino humano aciago,
correr tras Eva ansiando su reposo,
siempre perder y siempre recobrarse:
roca de Sísifo.

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Cada estrofa parece narrarnos de forma muy sucinta una historia íntima del Jorge que no conocemos. Vemos reflejados, como en un espejo, matices del pasado del poeta, sus dolores, su patrimonio emocional, sus tristezas, sus incertidumbres, su pasión por la vida. Yo, por ejemplo, veo, con más admiración que sorpresa, cómo has vuelto a explotar la figura adánica y la de Sísifo para representar esa analogía del castigo eterno y el trabajo infructuoso.
Cierto es que la figura de Sísifo, según reseña Carlos García Gual en su «Diccionario de Mitos», es todo un símbolo del esfuerzo inútil y reiterado. Es la imagen del anhelo eterno del hombre por ascender hacia un alto objetivo, que apenas alcanza y roza, se esfuma. Nietzsche relacionó, en una ingeniosa etimología, el nombre de Sísifo con el de sophós, el «sabio». Albert Camus, en su libro El mito de Sísifo, vio en el reiterado escalador un símbolo de la condición humana, del intelectual que se pregunta una y otra vez por el sentido de la existencia, sin lograr encontrar una respuesta que no le resbale al final de sus manos.
Esto último tal vez nos explique por qué no elegís a Tántalo, por ejemplo, que también en vano intenta una y otra vez alcanzar las frutas del árbol y el agua del río que tiene al lado para saciar su hambre y sed; o a Ixión, que gira por los aires clavado en una rueda de fuego. Estos junto al mito de Sísifo son los tres famosos condenados a una eterna fatiga infernal.

Si no lo he dicho aún, me gusta tu poema, hermanito.
Creo que uno de los mejores que te he leído.
Un abrazo.