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Mujer de hierba

cipres1957

cipres1957

Poeta veterano en el portal
Ahora es hierba.
Su imperecedero frescor
arremolina entre mis vuelos de poeta,
solo puedo absorber su verdor
como savia; como alimento,
solo su recuerdo.

Muerde uno a uno mis dedos;
jala el gatillo de mis verbos;
la esperanza de cuatro pétalos se ciega
y susurra al oído de las hojas
su abandono de piedra
que abraza las palabras
donde ella reposa:
mi memoria.

Es mi memoria;
ella canta porque es más que mi canto
es más que dos bocas entreabiertas
enamorando espejos
lamiendo el rubor de su propio rostro;
mi rostro que imita a su reflejo.

A veces evitamos las miradas,
hasta que vuelvo a llover
y ella llueve conmigo.
 
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la memoria de esa mujer de hierba es solo de buenos recuerdos, hasta de llover juntos.
Dann, me gustó mucho....(vaya novedad) y bueno... besos descolgados del perchero
 
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Me encantó, maravillosa forma de recuerdo. Te dejo un saludo, poeta.
 
Como no? placer leer buena poesia.

Saludos.
 
Precioso poema, preciosa esos sentimientos que llegan como un manantial puro de emociones, lindas imágenes que se desprenden, un abrazo Cipres
 
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cipres1957 dijo:
Ahora es hierba,
su imperecedero frescor
arremolina entre mis vuelos de poeta,
sólo puedo absorber su verdor
como savia; como alimento,
sólo su recuerdo.

Muerde uno a uno mis dedos,
jala el gatillo de mis verbos,
la esperanza de cuatro pétalos se ciega
y susurra al oído de las hojas
su abandono de piedra
que abraza las palabras
donde ella reposa:
mi memoria.

Es mi memoria;
ella canta porque es más que mi canto
es más que dos bocas entreabiertas
enamorando espejos
lamiendo el rubor de su propio rostro;
mi rostro que imita a su reflejo.

A veces evitamos las miradas,
hasta que vuelvo a llover
y ella llueve conmigo.
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Ay tocayo...Amigo mío...Perenne como el frescor de la hierba que se eleva, infinita como la memoria que va con uno mismo, es esa musa antigua que mueve los sentidos, los verbos, las metáforas, y los sueños presentes en clave de pasado. Te leo casi con deleite de compañero de desventuras. Como quien ha vivido, a la par, historias disímiles y a la vez tan parecidas y concretas. Y sí...tenés razón...a veces esquivamos el recuerdo hasta que nos precipitamos en lluvia por cierto no tan metafísica sino bastante salada y la musa llora en nuestra piel con nuestros ojos. Te abrazo, viejo poeta. Este poema merecería celebrarse con un buen brandy u otro licor añejo como nosotros...y por cierto sabroso, (sólo por hoy dejaremos las falsas modestias de lado), jajajaja. Abrazos. Daniel
 
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Sustancial contemplación; es visible como vas por la imagen; la tomas, la alcanzas, la condicionas, la expones: Excelente. Y si bien todo el poema es una gran muestra de la sensibilidad y la percepción, a mi gusto particular, subrayo las dos últimas estrofas porque creo que allí concentra la gran carga emocional íntegra que explota en el lector al terminar la lectura.

Un fuerte abrazo,
Jeison.
 
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cipres1957 dijo:
Ahora es hierba,
su imperecedero frescor
arremolina entre mis vuelos de poeta,
sólo puedo absorber su verdor
como savia; como alimento,
sólo su recuerdo.

Muerde uno a uno mis dedos,
jala el gatillo de mis verbos,
la esperanza de cuatro pétalos se ciega
y susurra al oído de las hojas
su abandono de piedra
que abraza las palabras
donde ella reposa:
mi memoria.

Es mi memoria;
ella canta porque es más que mi canto
es más que dos bocas entreabiertas
enamorando espejos
lamiendo el rubor de su propio rostro;
mi rostro que imita a su reflejo.

A veces evitamos las miradas,
hasta que vuelvo a llover
y ella llueve conmigo.
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Cipres
Tengo un pequeño boceto que se llama "Mujer de hierba" y me llamó profundamente la atención el título de tu poesía. Creo que hace alusión a un ser que no esta, a su recuerdo que reposa en tu memoria y en la tierra...tus lágrimas y sus lágrimas se encuentran en la hierba.
Estrellas a tu hermosa pluma.
Abrazos fuertes.
Ana
 
Hola, es hermoso desde el título, tus palabras al mencionarla a ella, la forma en que recreas los recuerdos y la imagenes donde la lluvia me lleva a pensar no solo en lágrimas... Un placer leerte. saludos y estrellas
¡SONRIE
 
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Solaribus dijo:
Ay tocayo...Amigo mío...Perenne como el frescor de la hierba que se eleva, infinita como la memoria que va con uno mismo, es esa musa antigua que mueve los sentidos, los verbos, las metáforas, y los sueños presentes en clave de pasado. Te leo casi con deleite de compañero de desventuras. Como quien ha vivido, a la par, historias disímiles y a la vez tan parecidas y concretas. Y sí...tenés razón...a veces esquivamos el recuerdo hasta que nos precipitamos en lluvia por cierto no tan metafísica sino bastante salada y la musa llora en nuestra piel con nuestros ojos. Te abrazo, viejo poeta. Este poema merecería celebrarse con un buen brandy u otro licor añejo como nosotros...y por cierto sabroso, (sólo por hoy dejaremos las falsas modestias de lado), jajajaja. Abrazos. Daniel
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Cuán acertado y magnífica lectura estimado poeta. Y sí, brindemos, la razón no importa. Mi agradecido abrazo por tu generosa compañía.
 
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cipres1957 dijo:
Ahora es hierba,
su imperecedero frescor
arremolina entre mis vuelos de poeta,
sólo puedo absorber su verdor
como savia; como alimento,
sólo su recuerdo.

Muerde uno a uno mis dedos,
jala el gatillo de mis verbos,
la esperanza de cuatro pétalos se ciega
y susurra al oído de las hojas
su abandono de piedra
que abraza las palabras
donde ella reposa:
mi memoria.

Es mi memoria;
ella canta porque es más que mi canto
es más que dos bocas entreabiertas
enamorando espejos
lamiendo el rubor de su propio rostro;
mi rostro que imita a su reflejo.

A veces evitamos las miradas,
hasta que vuelvo a llover
y ella llueve conmigo.
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sin palabras me encanto
un placer leerte amigo
un abrazo con mis alas abiertas
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