Mujer De Opalo

Mujer de ópalo
llevas en tus entrañas
el feto del hambre del mundo
un pequeño murciélago replegado
esperando eclosionar
como los flamboyanes.

Lo parirás con dolor
en cuclillas
a la sombra de un boabab
caerá en la tierra seca
como huevo de gallina rodando

Apenas tienes 15 años
será el primero de una serie de 12
hasta que te quedes tan yerma y
arrasada como un campo de cultivo
tras el paso de la marabunta

Los hijos que logren sobrevivir
soñarán con quitarte las moscas de la comisura de la boca
en su viaje a Europa

el último
el más pequeño
será escupido por el mar
a una playa de fina arena

de bruces con la cara metida en la arena
e hinchado como la vejiga de una vaca
será un indocumentado más
y por lo tanto inexistente

y tú
mujer de ópalo
seguirás esperando bajo la sombra del boabab
su regreso a Ítaca
con las manos cargadas de futuro
como si fuera precisamente ese
el único hijo que has parido
ya casi sin dolor ni lágrimas
el último de los 12
ese

el que no regresará

 

Maria poetisa al leerte me imagino una mujer demasiado joven y ya con muchos hijos bueno como dices tu de 15 años no se si he entendido bien tu poema pero si vieras como hay mujeres en Mexico qie tienen hijos a temprana edad y luego no saben que hacer con tanto Maria me encanto tu vocabulario porsupuesto tus gratas letras de la verdad que nos propones un placer leerte poetisa un beso un muy buen poema.

 

Gracias Randy, sí, es triste la realidad de muchas mujeres que paren hijos sin ningún futuro. Gracias por tus palabras. Un beso grande

 

Marina, vaya poema... dice mucho de ti... y a mí me emocionó... Un beso grandote.

 

Querida Sacrlarta, gracias de corazón por tus más que generosas palabras. Me alegra que sigas el rastro del dolor, aunque es una palabra muy fea, todas las sensaciones nos enseñan, incluso esa.
Un beso grande y un abrazo