BLASON
Poeta adicto al portal
MUJER DE OTOÑO
He ahí a la dama en su asilo descampado
lleno de prado con flores se sumo agrado
que van rodeándola con su rocío esperado
quitándole la sed, de un amor ya olvidado.
Ahí se va escabullendo aquella sigilosa,
silenciosa y prudente de miradas ansiosas,
se va y no retrocede sobre sus pasos urgentes
prefiere perderse, sobre la maleza existente.
Se va la mujer de otoño con los recuerdos varios
sobre aquella mente que le jugo malos ratos,
su raciocinio le juega desvaríos no se cuantos
y su voz se va apagando sobre domicilio precario.
Adiós mujer de otoño, que su invierno evade
con una facilidad o dificultad que no esperaba,
prefiere caer como aquella hoja sobre acera quebrada
que verse rota cuando al árbol... la desnudez alcanza.
Adiós mujer de otoño, que este frio te va alcanzando
con tamaños trancos que tu soledad han creado,
han pasado los años y tus lagrimas sabor a salado
perdieron del gusto, el gusto, la sal... sobre el llano.
Adiós mujer de otoño que el clima ha calado tus huesos
cubriendo de invierno tus rosas en delicados pétalos,
perdiendo el rocío y su aroma de sabor no grato
esta muriendo, sobre aquel lecho, que nadie ha visitado.
BLASON
He ahí a la dama en su asilo descampado
lleno de prado con flores se sumo agrado
que van rodeándola con su rocío esperado
quitándole la sed, de un amor ya olvidado.
Ahí se va escabullendo aquella sigilosa,
silenciosa y prudente de miradas ansiosas,
se va y no retrocede sobre sus pasos urgentes
prefiere perderse, sobre la maleza existente.
Se va la mujer de otoño con los recuerdos varios
sobre aquella mente que le jugo malos ratos,
su raciocinio le juega desvaríos no se cuantos
y su voz se va apagando sobre domicilio precario.
Adiós mujer de otoño, que su invierno evade
con una facilidad o dificultad que no esperaba,
prefiere caer como aquella hoja sobre acera quebrada
que verse rota cuando al árbol... la desnudez alcanza.
Adiós mujer de otoño, que este frio te va alcanzando
con tamaños trancos que tu soledad han creado,
han pasado los años y tus lagrimas sabor a salado
perdieron del gusto, el gusto, la sal... sobre el llano.
Adiós mujer de otoño que el clima ha calado tus huesos
cubriendo de invierno tus rosas en delicados pétalos,
perdiendo el rocío y su aroma de sabor no grato
esta muriendo, sobre aquel lecho, que nadie ha visitado.
BLASON
