Óscar Pérez
Poeta asiduo al portal
Mundo al revés
Hoy que es un díapeor
en la nariz delos reyes,
cantan y cantanlos bueyes,
volando de floren flor.
También la rosaen su error
vuela de abeja enabeja,
casi sin néctarlas deja
luego regresa alpanal,
donde el oso es un cristal
de miel de reina bermeja.
También la urbe se equivoca:
los curas van al burdel,
las putas van al cuartel
y el milico es bala loca.
La prensa calla su boca,
grita el pueblo y no se escucha,
sí se oye al de la copucha
del astro o de la modelo,
y en la escuela y sin recelo
la ignorancia se hace mucha.
Así quién quiere poetas,
no producen más que ensueños,
menos versos, más empeños,
se quieren los proxenetas.
No son sabios ni profetas,
ni albañiles ni soldados,
todo el tiempo enamorados
del sol, de la flor, del mundo,
más produce un vagabundo
que vota cual los mandados.
Entonces a andar en orden:
los pobres en su pobreza,
los ricos en su riqueza
por más que en lujo desborden.
Sólo los pulcros aborden
el tren que lleva el progreso,
para el resto en cada hueso
un palo, una bala, un nicho,
y si es poeta es un bicho
que compras con pan y queso.
Por suerte soy sólo un hombre
y no creo en jerarquías,
si se hacen noche los días,
que todo cambie no asombre.
Sé que hay que ganarse el nombre
con luchas y voluntades,
mi canto tiene amistades
con lo simple y verdadero,
por eso mudanza espero
del mundo y sus dignidades.
18 02 12
Hoy que es un díapeor
en la nariz delos reyes,
cantan y cantanlos bueyes,
volando de floren flor.
También la rosaen su error
vuela de abeja enabeja,
casi sin néctarlas deja
luego regresa alpanal,
donde el oso es un cristal
de miel de reina bermeja.
También la urbe se equivoca:
los curas van al burdel,
las putas van al cuartel
y el milico es bala loca.
La prensa calla su boca,
grita el pueblo y no se escucha,
sí se oye al de la copucha
del astro o de la modelo,
y en la escuela y sin recelo
la ignorancia se hace mucha.
Así quién quiere poetas,
no producen más que ensueños,
menos versos, más empeños,
se quieren los proxenetas.
No son sabios ni profetas,
ni albañiles ni soldados,
todo el tiempo enamorados
del sol, de la flor, del mundo,
más produce un vagabundo
que vota cual los mandados.
Entonces a andar en orden:
los pobres en su pobreza,
los ricos en su riqueza
por más que en lujo desborden.
Sólo los pulcros aborden
el tren que lleva el progreso,
para el resto en cada hueso
un palo, una bala, un nicho,
y si es poeta es un bicho
que compras con pan y queso.
Por suerte soy sólo un hombre
y no creo en jerarquías,
si se hacen noche los días,
que todo cambie no asombre.
Sé que hay que ganarse el nombre
con luchas y voluntades,
mi canto tiene amistades
con lo simple y verdadero,
por eso mudanza espero
del mundo y sus dignidades.
18 02 12
