P
Paloma Martin
Invitado
Quizás no tenga sentido
nada de lo que escribo
y cada poema
sea la recreación
de la muerte
de un momento,
de una hora.
Quizás sean los momentos
el abono,
el alimento
de mi inspiración,
que busca en vano
un motivo,
una razón.
Quizás el escribir sea un intento
de crear un mundo alterntivo
al mundo en el que vivo,
porque no acepto
lo irremediable:
que el tiempo
que pasa
es como una ola:
arrasa
y se lleva todo
al fondo de la existencia.
Allí donde yacen
la conciencia
las ideas
lo vivido.
Allí donde
un cardumen de meses,
los devoran
y los llevan al
olvido.
nada de lo que escribo
y cada poema
sea la recreación
de la muerte
de un momento,
de una hora.
Quizás sean los momentos
el abono,
el alimento
de mi inspiración,
que busca en vano
un motivo,
una razón.
Quizás el escribir sea un intento
de crear un mundo alterntivo
al mundo en el que vivo,
porque no acepto
lo irremediable:
que el tiempo
que pasa
es como una ola:
arrasa
y se lleva todo
al fondo de la existencia.
Allí donde yacen
la conciencia
las ideas
lo vivido.
Allí donde
un cardumen de meses,
los devoran
y los llevan al
olvido.
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