Mundos

No es real,
no es real.
Es un mundo falso,
que no te extrañe,
si no es verdad,
que yo me escape.
Quiero volar,
esquivar el cielo de celeste engaño,
volver a mi mundo,
a mi hogar de color calcio.
Es mi lugar,
mi razón de ser,
como que mi ultimo suspiro, sera fer.
Me atrevo a afirmarlo,
que el,
no es más irreal que este palacio.
Reinado de mentiras color oro.
En mi mente no hay estorbos,
para llorar,
para reír y ser feliz,
o morir,
o abandonar.

Es real,
aun más,
es normal,
morir más de una vez,
y celebrar.
Desde el altar,
de sacrificio,
a asesino,
a amigo,
a amante,
y a ser extinto.
Desde el cuchillo,
al cadalso,
y del cadalso a la fiesta,
de la victima indefensa.
A celebrar con sangre propia,
que acaba una historia,
y comienza otra.
Dime si no es esto más veraz,
más sublime y deseable,
que morir sin saber cantar,
que matar al alma y dejar un envase,
carente de voluntad y de vida,
que no podrá conocer la dicha,
de mirar flores,
y ver campanas.
Ni la nostalgia,
de notar que todo es tan alcanzable,
como irrealizable,
en este mundo falso,
carente de pies descalzos.

 

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