Nadie ha escrito aún.

Nadie ha escrito aún con verdadera tinta,
porque la misma vida es duda y no está escrita,
y aunque nos empape con la luz de todos sus espejos,
seremos siempre prisioneros de sus largos silencios.
Por más que andes, corras, vueles, sufras, goces,
odies, ames, te aisles o desnudes tu cuerpo...
¿crees que escribes?
Sólo puedes ser la sinfonía de un sueño.

 

Magnífico.
Gracias por compartirlo.

 

Ejemplo este claro de lo que es un magnífico poema, en mi humilde opinión, dentro de una forma muy armoniosa.
Te felicito, querido Manolo, por haber hilvanado estos versos, que además cierras brillantemente.
Con mi abrazo bien fuerte.

 

Puedes escribir, si te lo propones. Pero es singularidad. O séase, concentración. Todo el Universo cabe dentro de una pelota de Golf, que arde a billones de grados centígrados, de fiebre. Eso se llama Big Bang, o Big Crunch, dependiendo de si nos referimos al origen, o al más remoto Futuro. A su muerte. Porque el Universo está vivo. Es como un hombre. Entonces, escribes si tú, que eres un hombre, concibes tu nacimiento, y tu Muerte. Tu singularidad.