christian.j
Poeta asiduo al portal
La soga esta siendo tironeada,
De las puntas por dos bandas,
En el punto medio se ejerce la presion,
Sensación de rotura sin solucion.
Te demandan inclinarte,
Que el dedo pulgar subas y a la vez lo bajes.
Gris es el color que nos denomina,
Cuando la mitad es el lugar que nos domina.
Dolor es no sentir apoyo,
Y por vos, yo respiro el dolo.
En tus ojos puedo leerlo,
Pero no puedo escribirlo en otros.
De las puntas por dos bandas,
En el punto medio se ejerce la presion,
Sensación de rotura sin solucion.
Te demandan inclinarte,
Que el dedo pulgar subas y a la vez lo bajes.
Gris es el color que nos denomina,
Cuando la mitad es el lugar que nos domina.
Dolor es no sentir apoyo,
Y por vos, yo respiro el dolo.
En tus ojos puedo leerlo,
Pero no puedo escribirlo en otros.
