No fui yo

Fue la vida la que me quiso de lobo solitario,
nacido el siete de noviembre,
como un escorpión entre el armario
para encantar los oídos de los sordos insolentemente.

No fui yo, fue el pasado el que se enfadó conmigo
convirtiendo mi vaso de cristal en barro
dejando sin cordón umbilical mi ombligo
y ahora en medio del desierto me desangro.

No lo parece, pero a veces creo que me amo
y otras tantas veces hasta me caigo bien,
casi nunca toco el cielo con la mano
pero mi infierno es un playground para crecer.

No fui yo, fue este planeta que me tiene desterrado
sin búnker ni selva verde para habitar,
y vengo a cada guerra como un soldado
que ya no tiene fe en este lugar.

Fue el amor el culpable de que no crea en el amor,
el tiempo de que no tenga tiempo para mí,
la noche cual amante perfecta hace un boicot
y prefiere irse cuando amanece por aquí.

No lo parece, pero tengo recuerdos buenos conmigo
de pasados perdidos que no vuelven más,
del primer intento de poema que había escrito
cuando tuve cumplidos dieciséis años de edad.

 

vengo de leer este poema y el anterior que habías publicado… y creo que en el anterior también… Lo extraño es que nadie te lo dice. Aflójale un pelín a las rimas compañero, y más a las consonantes y a las agudas. La poesía en verso libre no las necesita para nada.

Y sí… es todo los que nos engloba, toda esta humanidad que nos sobrepasa por los hombros, que nos influencia pero no nosotros mismos.

Un abrazo, que estés bien.

 

Después de veintiséis años de escribir, trato de reinventarme tanto como me es posible y sin embargo, aún sigo tratando de encontrar un estilo. Saludos. Un placer recibirte por acá.

 

El gusto es mío. Saludos. Un placer recibirte por acá.