No harás nada.

Ellos lo harán, amig@,
en tu propia tierra,
en tu amada Patria,
bajo tus nubes grises
a la caída de cada tarde.

Ha de ser así
lo dicen las leyes
que escribieron en tu nombre,
bajo una pulcra
forma literaria.

Esas leyes te cubrirán
y te aplastarán el alma;
hasta te dirán que es culpa tuya
si no entiendes
la bondad de su crueldad.

Te sacrificarán, te crucificarán
día tras día, llores o no,
con madera de árboles
que te dieron cobijo
cuando llovía, cuando nevaba.

Ya es demasiado tarde
para vivir en libertad
y estás demasiado ocupad@
escondiéndote, haciendo poemas,
soñando con ella.

 

¿ Cómo lo sabes, Manuelo ?
¿ Por qué denuncias estas injusticias ?
¿ Crees que puedes señalar a alguien, en concreto ?
Porque Nicolás Maduro parece estar en el punto de mira.
Pero John-Fitzgerald Kennedy ya sufrió el disparo de un francotirador, cuando menos lo esperaba.
Y en África, sí que hay situaciones horribles. Cada nuevo día...
Al parecer, no nos concierne la familia humana negra.
¿ Por qué ? Porque el hombre blanco es élite, en este mundo azul marino.
Y tú no pareces ser tan pobre, después de todo.
Mira a tu alrededor, y comprenderás que el negro puedes ser tú, mañana.
O quizá, el reptiliano Anunnaki, puedes ser tú, el próximo Domingo.
O incluso podrías convertirte en olivo, para el mes de Mayo.
O en roca.





Entiende la postura de los reinos animal, vegetal y mineral, y podrás dormir tranquilo, por las noches.