No hay recuerdos

¿Qué ha pasado que no hay recuerdos? Se me ha metido una píldora como una Luna por el agujero de un ojo. Pero creo que no sé mentir, porque recuerdo estar en desahuciada en el banco de un parque varadero de yonkis, junto a Bukowski. La resaca es el imperio del olvido y quizás los gorriones sigan a lo suyo, intentando rapiñar lo que rapiñan las palomas. ¿Dónde está la infancia? ¿La preadolescencia? Hojas anacaradas, ojas otoñales. Do it yourself. Una avenida que conduce a otra, y todas parecen tan planas. Tan iguales. Un dado siempre que cae en el 6. La gente sale de la iglesia como peces abisales. Una mujer con ropa ajustada demasiado mayor para hacer el tonto. ¿Qué es lo que quiero recordar y no? ¿Volar? ¿Respirar? ¿Defecar? Siempre queda algún verso flotando de Pedro Casariego. Una última sombra antes de que llege la noche. Un cerezo en la ceniza. No es que me pierda. Tengo que echar la culpa a los que me hacen perder. Dinero, cordura y la ropa interior. Madre, hija y el mundo. El tren y el avión. Los que me hacen perder los recuerdos que recuerdan. Los que hacen olvidar a los que me recuerdan. Los que recuerdan lo que olvido. Los que olvidan lo que digo, lo que sé y soy. Los que me recuerdan que tengo que cambiar para olvidar todo, si es que hay algo.
No hay recuerdos.

 

Toca construir nuevos recuerdos...
Empezemos con una caminata en noche por el malecón...

 

Los de recuerdos de mis recuerdos son mis recuerdos. ¡Vaya lío!

Kiss