Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
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sangre... sólo sangre y más sangre -
lágrimas oscuras en las que se ahogan los muertos...
dolor y destrucción -
todo el mal de esta sociedad podrida
la que no vive y sólo sabe quitar vida
en las ruinas del mundo el corazón grita
en los cementerios florece la tierra
con piedra fría, sin alma -
con ángeles que aunque no sienten, también lloran
cuando de los cielos cae la lluvia...
ríos color de hormigas y ciudades desiertas
lunas sangrientas
y amaneceres cuando uno piensa -
y se pregunta si mañana
alcanzará ver la aurora...
una flor muerta - huyendo, van las horas
y sufren los que permanecen
el niño a su madre: mamá, ¿por qué papá no despierta?...
la novia sobre la tumba de su prometido: ¡era tan joven!...
el cura desafiándole a Dios: ¿por qué permites esto?...
los demonios de la noche, satisfechos: ¡bebamos hoy! -
porque la humanidad con sangre alimenta los infiernos...
porque no hay victoriosos ni vencidos en la guerra -
sólo tristeza, sólo hay olvido -
y todos pagan el mismo precio:
cada uno pierde y nadie nunca gana -
y lo peor de todo es que haya guerras que nunca terminan...
maldito es el tiempo de la guerra
cuando hay que matar o morir -
o, como una rata, huir asustado
para el otro lado del planeta a donde no llega
esta epidemia de estupidez colectiva...
porque si para muchos el mundo se acaba a diario
sin trabajo, sin abrigo, sin techo, sin comida -
solamente peleando, sí se acabará todo definitivamente
cuando unos a otros, se mate la gente
por cosas y causas que no valen la pena -
morirán todos, y morirá su recuerdo -
borrará el destino sus rostros de la historia
y no habrá a quién enseñar en las escuelas
quiénes fueron Hitler, Franco, Mussolini, Obama y (Ras)Putin -
porque la bomba atómica de tamaño de cien universos
en un solo parpadeo
acabará con toda existencia - y no habrá ni siquiera un poeta
para contarlo - y de nada sirven hoy sus versos...
pero igual, escribe - un quijote de la nada...
un nadie que se asoma por la puerta de la mirada -
para observar con temor los acontecimientos -
el único que sabe, que se da cuenta...
el único...
el que mide bien las consecuencias
de tamaña insensatez - y no es un juego de ajedrez
ni un match de pelota... es la guerra -
la muerte roja...
es hambre y frío, y no hay escape -
a todos, nos va a agarrar
no dejará ningún lugar
para nuestro escondite...
matará a nuestros seres más queridos
llevándonos a la soledad y locura...
hundiendo los barcos extraviados que navegan
por el abismo de los mares...
tragándose la tierra a los buenos y los malos -
a todos los que anden por ahí...
mordiendo los sueños la conciencia sucia
no dejará en paz a nadie...
porque no hay victoriosos y vencidos en la guerra...
no los hay - tan sólo
hay seres humanos...
[05/03/2014]
sangre... sólo sangre y más sangre -
lágrimas oscuras en las que se ahogan los muertos...
dolor y destrucción -
todo el mal de esta sociedad podrida
la que no vive y sólo sabe quitar vida
en las ruinas del mundo el corazón grita
en los cementerios florece la tierra
con piedra fría, sin alma -
con ángeles que aunque no sienten, también lloran
cuando de los cielos cae la lluvia...
ríos color de hormigas y ciudades desiertas
lunas sangrientas
y amaneceres cuando uno piensa -
y se pregunta si mañana
alcanzará ver la aurora...
una flor muerta - huyendo, van las horas
y sufren los que permanecen
el niño a su madre: mamá, ¿por qué papá no despierta?...
la novia sobre la tumba de su prometido: ¡era tan joven!...
el cura desafiándole a Dios: ¿por qué permites esto?...
los demonios de la noche, satisfechos: ¡bebamos hoy! -
porque la humanidad con sangre alimenta los infiernos...
porque no hay victoriosos ni vencidos en la guerra -
sólo tristeza, sólo hay olvido -
y todos pagan el mismo precio:
cada uno pierde y nadie nunca gana -
y lo peor de todo es que haya guerras que nunca terminan...
maldito es el tiempo de la guerra
cuando hay que matar o morir -
o, como una rata, huir asustado
para el otro lado del planeta a donde no llega
esta epidemia de estupidez colectiva...
porque si para muchos el mundo se acaba a diario
sin trabajo, sin abrigo, sin techo, sin comida -
solamente peleando, sí se acabará todo definitivamente
cuando unos a otros, se mate la gente
por cosas y causas que no valen la pena -
morirán todos, y morirá su recuerdo -
borrará el destino sus rostros de la historia
y no habrá a quién enseñar en las escuelas
quiénes fueron Hitler, Franco, Mussolini, Obama y (Ras)Putin -
porque la bomba atómica de tamaño de cien universos
en un solo parpadeo
acabará con toda existencia - y no habrá ni siquiera un poeta
para contarlo - y de nada sirven hoy sus versos...
pero igual, escribe - un quijote de la nada...
un nadie que se asoma por la puerta de la mirada -
para observar con temor los acontecimientos -
el único que sabe, que se da cuenta...
el único...
el que mide bien las consecuencias
de tamaña insensatez - y no es un juego de ajedrez
ni un match de pelota... es la guerra -
la muerte roja...
es hambre y frío, y no hay escape -
a todos, nos va a agarrar
no dejará ningún lugar
para nuestro escondite...
matará a nuestros seres más queridos
llevándonos a la soledad y locura...
hundiendo los barcos extraviados que navegan
por el abismo de los mares...
tragándose la tierra a los buenos y los malos -
a todos los que anden por ahí...
mordiendo los sueños la conciencia sucia
no dejará en paz a nadie...
porque no hay victoriosos y vencidos en la guerra...
no los hay - tan sólo
hay seres humanos...
[05/03/2014]
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