emuletero
Poeta veterano en el portal
No puedo esperar... ni espero;
que las opacidades de mi conciencia alterada
acudan en auxilio de mis neuronas,
brincando de charca en charca como vulgares ranas.
Ni la poca luz que brilla en el crepúsculo
se convierta en un mar de calmas pasionales,
sin invertir los polos magnéticos de energías renovables
en cuyo caso resaltaría la poca disponibilidad de un ósculo.
Más la libertad que me otorga el eco de mis fonemas
es suficiente para gritar en vibraciones subatómicas,
poniendo en funcionamiento los órganos de excitación...
armando una revolución sexual en un caos de contracción y expansión.
Solo, con mi Big Bang en continua transformación
intento salir airoso de multitud de dilemas y enfoques,
consiguiendo un maremagnum de teorias absurdamente metronómicas
al compás de depresiones, lamentos, divagaciones...
y otras excusas para una infelicidad permanente.
No puedo esperar... ni espero nada en mi locura inventada,
ni que me entiendan las muchas primaveras de otras gentes,
ni que me compadezcan hasta las serpientes de lenguas trífidas
enroscándose en vocablos hirientes bajo melosas caricias...
A estas, las mandaría a tocar las harpas a los endiosados y bellos durmientes.
que las opacidades de mi conciencia alterada
acudan en auxilio de mis neuronas,
brincando de charca en charca como vulgares ranas.
Ni la poca luz que brilla en el crepúsculo
se convierta en un mar de calmas pasionales,
sin invertir los polos magnéticos de energías renovables
en cuyo caso resaltaría la poca disponibilidad de un ósculo.
Más la libertad que me otorga el eco de mis fonemas
es suficiente para gritar en vibraciones subatómicas,
poniendo en funcionamiento los órganos de excitación...
armando una revolución sexual en un caos de contracción y expansión.
Solo, con mi Big Bang en continua transformación
intento salir airoso de multitud de dilemas y enfoques,
consiguiendo un maremagnum de teorias absurdamente metronómicas
al compás de depresiones, lamentos, divagaciones...
y otras excusas para una infelicidad permanente.
No puedo esperar... ni espero nada en mi locura inventada,
ni que me entiendan las muchas primaveras de otras gentes,
ni que me compadezcan hasta las serpientes de lenguas trífidas
enroscándose en vocablos hirientes bajo melosas caricias...
A estas, las mandaría a tocar las harpas a los endiosados y bellos durmientes.
