Acentos Muertos
Poeta recién llegado
No soy escritor, no soy ni un intento... Yo no soy nada, tan sólo soy un cúmulo de carne, huesos y problemas mentales, una mancha blanca y negra en un mundo color rosa...
Soy la risa de la melancolía, soy los excesos de un medio día...
No soy escritor, yo no tengo la sutileza para mover a tus sentidos; no se escribir, no conozco los alfabetos, mis textos son similares a hermosos fetos muertos...
No tengo esa habilidad para hacer que la luna me maldiga por manocearla cada madrugada, no tengo nada que contarte...
Ni sentimientos, ni vivencias, ni experiencias, lo único que tengo este hastío que me causa esté olor a podrido, ¿qué te puede contar esta pluma? Esta pluma fría, bohemia... No habla y si lo hiciera, atroces versos escupiría en tu cara, mi pluma llora tinta, por soledad tiene instintos suicidas, y bueno... Ella y yo no somos tan distintos...
No soy escritor, carezco de esa inspiración para poder llevar acabo esa tentadora acción, mis hojas siguen blancas, cual si fueran el reflejo de sus mentes "sanas" (de porquerías infectada) ¿letras? Disculpa, no se qué sean, trazo solo garabatos enredados, son pensamientos encerrados...
Mis paisajes, secos pastizales que constantemente arden, mis textos son reflejos de camposantos profanados...
Yo no soy escritor y ni siquiera intento serlo, sólo soy un destello fugaz cruzando el universo.
Soy la risa de la melancolía, soy los excesos de un medio día...
No soy escritor, yo no tengo la sutileza para mover a tus sentidos; no se escribir, no conozco los alfabetos, mis textos son similares a hermosos fetos muertos...
No tengo esa habilidad para hacer que la luna me maldiga por manocearla cada madrugada, no tengo nada que contarte...
Ni sentimientos, ni vivencias, ni experiencias, lo único que tengo este hastío que me causa esté olor a podrido, ¿qué te puede contar esta pluma? Esta pluma fría, bohemia... No habla y si lo hiciera, atroces versos escupiría en tu cara, mi pluma llora tinta, por soledad tiene instintos suicidas, y bueno... Ella y yo no somos tan distintos...
No soy escritor, carezco de esa inspiración para poder llevar acabo esa tentadora acción, mis hojas siguen blancas, cual si fueran el reflejo de sus mentes "sanas" (de porquerías infectada) ¿letras? Disculpa, no se qué sean, trazo solo garabatos enredados, son pensamientos encerrados...
Mis paisajes, secos pastizales que constantemente arden, mis textos son reflejos de camposantos profanados...
Yo no soy escritor y ni siquiera intento serlo, sólo soy un destello fugaz cruzando el universo.
