No sé escribir un poema.
Escribo notas de suicidio, que esparzo en escritura de asociación libre, que sólo comprenden belleza, para los ojos que miren con el zum de una lágrima,
no expreso con tinta, la vulgar descripción de un suspiro estancado, mi musa es la muerte y con sangre maldita, derramo tormentos hasta que cese el brotar, del rojo de mis muñecas, hoy es este mi lienzo, y lo mancho para acallar los gritos de la memoria, que son los recuerdos, de ver morir los sueños, hoy mi sangre la derramo por ellos.. no soy un poeta, pero conozco el secreto de un verso, aun que no entiendo su baile, y voy amontonado basura que narro en honor a mis llantos, que fueron sitiando mi pecho, consagro las veces fuimos asesinados por nuestra desgana, no, no soy poeta.. pero son de mis ojos los océanos azules que inspiran mundanas poesías, malditos poetas, que solo ven agua salada, no saben que no es por bravura sus olas, que sólo hay tristeza en su fondo.. apilan sus cañas queriendo pescar una idea para vestirla con versos inflados de falsos demonios que son ellos mismos. y mancillan con tinta, la lengua no escrita, aprenderán a las malas que no existen palabras.. que se entiende sintiendo.. si esto no es el infierno, será el castigo de dios.
exijo por derecho, su pertenencia absoluta y su custodia total pues todo el dolor es mío
Escribo notas de suicidio, que esparzo en escritura de asociación libre, que sólo comprenden belleza, para los ojos que miren con el zum de una lágrima,
no expreso con tinta, la vulgar descripción de un suspiro estancado, mi musa es la muerte y con sangre maldita, derramo tormentos hasta que cese el brotar, del rojo de mis muñecas, hoy es este mi lienzo, y lo mancho para acallar los gritos de la memoria, que son los recuerdos, de ver morir los sueños, hoy mi sangre la derramo por ellos.. no soy un poeta, pero conozco el secreto de un verso, aun que no entiendo su baile, y voy amontonado basura que narro en honor a mis llantos, que fueron sitiando mi pecho, consagro las veces fuimos asesinados por nuestra desgana, no, no soy poeta.. pero son de mis ojos los océanos azules que inspiran mundanas poesías, malditos poetas, que solo ven agua salada, no saben que no es por bravura sus olas, que sólo hay tristeza en su fondo.. apilan sus cañas queriendo pescar una idea para vestirla con versos inflados de falsos demonios que son ellos mismos. y mancillan con tinta, la lengua no escrita, aprenderán a las malas que no existen palabras.. que se entiende sintiendo.. si esto no es el infierno, será el castigo de dios.
exijo por derecho, su pertenencia absoluta y su custodia total pues todo el dolor es mío
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